le point imaginaire

état de siège

christine simon — 2025-11-18T10:04:00Z

Ces jours passés à Saint-Denis qui me reviennent à date-anniversaire. Souvenir d'une décision de quitter Paris et sa banlieue.

Ça commence avec des bruits saccadés, des crépitements, un bruit en rafale, puis une détonation, peut-être deux, et encore et encore la litanie des tirs, on dit « nourris », mais ils ne nourrissent rien, ils déchirent le silence, ça n'en finit plus, tu as déjà entendu des tirs isolés dans la rue, la nuit, et même ici, dans cette chambre, mais cette fois, c'est une série de bangs, pas très éloignés, fenêtre ouverte, volets tirés, tu comprends que ça vient du centre-ville, le mot « mitraillette » parvient à ta conscience, et pour l'explosion, tu as bien une idée, mais tu la retiens, tu regardes le réveil, il est quatre heures, le bruit n'a pas l'air de vouloir s'arrêter, et parce qu'encore dans ton sommeil, parce que tu sais que le matin n'annoncera rien de bon, parce que tu es à l'impuissance sa caution, son otage, tu te rendors, dans l'écho des sirènes des voitures de police.

Vers huit heures, le voisin vient sonner à la porte, tu es au courant, non, il y a un assaut, Avenue de la République, ils en parlent sur BFM. Tu traverses le palier et tu te retrouves devant les images de son écran géant Panasonic. C'est pas loin de la basilique que ça se passe. C'est leur planque, tu te rends compte, si près de chez nous.

Tu descends dans la rue, en passant tu jettes un œil à la fresque d'un artiste grapheur du quartier, dans une boule de verre peinte sur le mur, le nom « Slimane », et juste à côté, un paysage de sable et une architecture de terre crue, c'est une pyramide étroite surmontée d'une sorte de pointe sans doute métallique, des murs d'argile et de paille émaillés de tessons qui ressortent du mur lui donnant une allure de forteresse, et tout autour des murailles aux contours arrondis, et comme tous les matins, tu reconnais « La Perle du Désert », Tombouctou et sa mosquée de Djingareyber, à gauche quelques mots écrits en noir, « slimane ki la yord soumaya », plus bas une calligraphie, juste à côté deux dates taguées en bleu pâle, « 3/10/1984, 26/05/2004 ». Un jour tu demandes à un jeune black du quartier ce que veulent dire ces deux phrases, c'est du malien et de l'arabe, ça veut dire « Repose en paix, Slimane ».

Tu veux rejoindre la boulangerie, mais au carrefour, on ne te laisse pas passer, une voiture de police barre la rue. C'est ta rue, à quelques mètres de chez toi, et tu ne peux pas aller plus loin, comme si le sud de la ville t'était interdit. Alors tu rebrousses chemin pour rentrer chez toi.

Pendant le déjeuner, tu écoutes la radio, tu apprends que ça se passe rue du Corbillon, tu te souviens que ta filleule y a habité. Heureusement elle en est partie. Elle disait que ça dealait dans ce quartier. Quand tu en parles au voisin, il dit que ça fait des années que les riverains demandent que la police fasse le ménage dans le squat.

Vers quatorze heures, Salima arrive, on révise la leçon d'histoire sur la Grèce, c'est à son programme de sixième. Tu parles de la cité d'Athènes, de la pythie de Delphes, de l'Iliade d'Homère, du siège de Troie, d'Hélène dans la place et des soldats achéens au pied des murailles. Vous êtes parties loin, si loin d'ici.

Un peu plus tard, tu refais une tentative pour aller au centre-ville, cette fois, la rue est bloquée près du théâtre. Il y a du monde derrière les barrières. Tu discutes avec un gars qui est parti acheté du pain et n'a pas pu repasser dans l'autre sens, à un mètre près, il était chez lui, ça fait cinq heures qu'il attend, mais le policier de garde ne veut rien entendre. La presse est là, des télés étrangères, suédoise et suisse, des journalistes caméras au poing, une fille prend des notes dans un carnet orange.

Quand tu rentres chez toi, tu lis quelques phrases de l'Iliade, tu tombes sur le combat d'Achille avec Hector. Puis tu branches la télé, c'est à ce moment-là que tu vois un gars noir habillé de cuir noir sur l'écran, j'les ai logés, mais j'étais pas au courant, j'savais pas à qui j'louais. A ce moment-là, tu apprends qu'il y a aussi une fille dans l'appartement. Et que quelqu'un s'est fait sauter avec sa ceinture d'explosifs. C'était ça la déflagration plus forte dans la nuit.

Vers cinq heures, tu ressors, cette fois, le barrage est levé, tu marches jusqu'à la rue de la République, tu la parcours sur la moitié de sa longueur, tu passes devant chez Avenue Montaigne et devant le tabac, le Week-end, les rideaux sont baissés, tu finis par te cogner à une barrière, c'est à un bloc de la rue du Corbillon, camion et voitures de police en travers de la voie piétonne, tu décides de rebrousser chemin et d'aller voir sur le boulevard si on peut accéder à l'immeuble depuis l'autre bout de la rue. En remontant tu vois une cinquantaine de photographes, des caméramans, des journalistes qui te croisent pour rejoindre la barrière, ils ont l'air content, ils croient qu'enfin ils vont voir. Tu sors ton iPhone et prends deux photos, eux en train de courir en désordre, secouant leur matériel dans la course, et eux de dos, agglutinés, en attente. Dans le cadre, tu aperçois la fille qui prend des notes dans son carnet orange. Elle leur tourne le dos et te fait face.

Tu prends le boulevard et arrives au pied de la rue du Corbillon par l'autre côté, mais à nouveau c'est bloqué, un type avec un énorme téléobjectif est juché sur un feu tricolore. A l'angle de la rue, un gros sens interdit, comme redondant, la plaque « Rue du Corbillon », et la boutique aux volets roulants métalliques fermés d'un assureur ; sur le bandeau rouge qui surmonte la façade, est écrit en lettres blanches « AII Saint-Denis », tu penses « aïe », un petit groupe d'habitants s'est rassemblé devant la barrière, ils ont l'air triste, un gars noir porte un sac Adidas, un autre une veste de survêtement vert foncé aux trois bandes blanches, tu prends la photo et tu la postes sur Twitter avec un commentaire « le corps, bilons, aïe, tout est dit ».

Tu rentres à la maison, tête baissée, tu penses à la rue du Corbillon, où tu étais professeur de lettres-histoire, dans un lycée qui a disparu depuis longtemps, tu penses à la petite cour fermée d'un portail, ça n'est pas très loin de la boutique de mariage, qui est au pied de l'immeuble où ça a pété. Tu n'enseignais pas le programme de sixième à cette époque. Et Hélène n'était pas encore enfermée dans la cité troyenne.

Tu passes encore une heure devant ta télé à ne rien regarder, puisqu'il ne se passe rien d'autre que ce que tu as entendu, les bruits d'assaut, que ce que tu as vu, des bagnoles de police, des journalistes en meute, une barrière, mais tout ça fait quand-même des kilomètres de commentaires sur BFMTV.

Quand tu descends chercher ton courrier en fin de journée, tu croises la mère du grapheur, elle a l'air furieux, non, mais, vous l'avez vu au journal, le Samir, je l'ai bien r'connu, c'est un assassin, c'est lui qui a tué Slimane d'un coup de couteau en 2004. Ils auraient dû le garder en prison. Toujours là pour les sales coups, çui-là. L'image du logeur racontant son histoire à la télé te revient en mémoire.

Tu vas boire un café chez le voisin, toujours branché sur le flux d'images, oui, je me souviens du petit Slimane, il habitait dans notre immeuble, l'autre, Samir, avait sonné à la porte, pour une histoire de scooter, je crois, le garçon est descendu et s'est fait poignarder par Samir. Il s'est retrouvé sur la chaussée en face du Collège, c'est les petits sixièmes qui l'ont trouvé, agonisant.

Ce soir-là, à la télé, tu réentends tous les bruits exactement comme au matin, mais filmés depuis une chambre dans la rue voisine, les tirs de mitraillettes, la déflagration, à nouveau les tirs, il fait nuit, mais tu vois ce qu'ont vu les voisins, les lumières jaunes des lampadaires et les flashs bleus des fusils qui tirent, et ça te remet dans ton lit de l'aube, mais cette fois avec l'image, tu comprends le siège d'un immeuble, tu vois les guerriers devant les murs, casqués, portant boucliers, les cloisons effondrées, tu vois les murs criblés de trous, on dit qu'on a tiré des milliers de munitions pour forcer l'ouverture de l'appartement.

Et tu te dis que c'était l'Iliade à Saint-Denis aujourd'hui, que l'Hélène assiégée est morte sous les balles des Achéens, et tu te demandes ce qu'on aurait pu faire pour éviter que les dieux ne soient en colère et qu'ils manigancent toute cette guerre.

papillon dans les herbes hautes

christine simon — 2025-08-21T16:18:00Z

Cette nouvelle est ma contribution au Ray's Day ici. Ne suis pas sûre que j'ai respecté la contrainte, ceci est plus une écriture qu'une lecture, mais voilà. Voir le site de Neil Jomunsi ici pour en savoir davantage.

La femme n'avait pas de bleu à l'œil, pourtant elle était tombée dans l'escalier, certaines femmes ont une grande propension à tomber dans les escaliers, non qu'elles soient maladroites, mais elles ne s'attendent pas toujours à la poussée subie ni à la gravité qui en résulte, dans le cas de cette femme, c'est le vide qui l'avait attiré comme par sortilège, rien à voir avec la profondeur de la cage d'escalier, ce qui l'avait fait plonger, c'était ce quelque chose d'un vortex au fond, un flux d'air violet et noir, qui tournait sur lui-même, mais jamais dans le sens attendu, ou plutôt tantôt dans un sens, tantôt dans l'autre, fabriquant une aspiration brouillée mais puissante, que seul un maintien à une rambarde robuste permet de défier, il n'y avait pas eu rambarde pour y résister, que le bord d'un abîme sans parapet au-dessus du phénomène karstique, créant ce vertige de soi qu'elle avait éprouvé, bras tendus vers l'inconnu, émotion perceptible par le tremblement des jambes, une soudaine faiblesse, l'envie de survoler, et la minute suivante, ayant perdu toute boussole, elle s'était comme diluée dans l'obscurité du trou noir, son corps s'allongeant en spectre déformé par le courant, s'enroulant en spirales contrariées, qui la réduisait de plus en plus à sa forme la plus plate mais confuse, celle susceptible de glisser dans la bonde effrayante, elle s'en approchait, ça y est, elle avait passé le seuil, et s'était retrouvée dans un vide abyssal, le grand gouffre froid et brûlant à la fois, un enfer de glace et de flammes, sans même un diable pour y habiter, un espace aux lois physiques inconnues, le lieu de l'invisibilité quand on s'y trouve, celui de l'absolue disparition, ce lieu qu'on appelait N.L.C., elle se souvenait l'avoir pensé, tiens, c'est ça le N.L.C., presque curieuse, et cette pensée l'avait réveillée, lui avait fait prendre conscience du fond calcaire sur lequel elle avait rebondi plusieurs fois dans un son mat, elle remontait presque en apesanteur mais toujours retombait violemment, elle avait senti son cœur cogner en elle, emportée et projetée sur les roches de tuf qui jonchaient le fond, elle avait cru son dernier instant arrivé, jusqu'à ce qu'elle heurte un objet de bois, qui avait fait ce bruit différent qui l'avait alertée, tentant de s'y arrimer, se maintenant, s'aplatissant de toutes ses forces sur le sol, cette fois-ci elle n'avait pas rebondi, découvrant une trappe et sa poignée, elle s'était accrochée, et l'avait ouverte avec cette force du désespoir qu'on a dans les moments les pires de nos vies, et dans un acte réflexe elle avait sauté dans le petit bassin qui était apparu, dans une sorte de grotte aux reflets d'or chatoyant sur la muraille, une eau pure affluant vers une rivière souterraine semblant chercher sa résurgence, elle avait fait confiance, suivi le cours de l'eau vers un point lumineux qu'elle distinguait un peu plus loin, et tout à coup était sortie à l'air libre, sous un soleil paresseux d'après-midi, elle avait d'abord été étonnée du silence et de l'immobilité du paysage, puis faisant la planche et dressant l'oreille, elle avait reconnu ici le chant d'un coucou, là le ton gouailleur d'une colonie de canards, puis nageant vers le rivage, elle avait peu à peu isolé bruissements d'ailes, craquements d'arbres, chuintements d'écureuils, fondus à l'insu de leurs auteurs dans un concert dont elle percevait chaque harmonique, ayant rejoint la berge aux mille teintes de vert, elle en goûtait chaque détail allongée dans une prairie en pente douce, fleurs des champs et champignons, papillon dans les herbes hautes.

christine laquet
collection personnelle

les hirondelles de francis ponge

christine simon — 2025-01-25T10:56:35Z

comme dans une cage d'ascenseur

christine simon — 2024-11-09T06:21:00Z

Sphère. Tu tombes sur ce graph, Monk, et bientôt ne vois plus que la jaune sphère, la bulle qui l'entoure, impénétrable. Ça, que dit le grapheur, fascination pour cet être qui vit en-dehors du monde, nous mettant devant le fait accompli de son génie, sa sphère prise dans le halo d'une poursuite, vague signe d'une auréole dans ce monde horizontal.

quelque chose n'est pas allé comme ça devait, mais quoi ?

christine simon — 2024-09-09T08:04:00Z

Quand on dit road trip, on n'a rien dit, comme s'il n'y en avait qu'un, il y en a autant que de moyens de transport de road trip en Amérique, le tien, c'était en Greyhound bus...

#15 c'est un petit bonheur

christine simon — 2024-08-30T11:24:29Z

Et, d'un coup, vous frissonnez aux vibrations du petit avion comme si vous y étiez, vous étonnent les hoquets, le mouvement goulu vers l'avant et puis l'amerrissage, le Navigateur vous dit que l'hydravion est à flotteurs, vous zigzaguez avec le fuselage quand il se pose sur Lower Lake, dans le fragile quand penche l'aileron, et puis le stable quand il ne bouge plus, tout est blanc à l'intérieur, ton rêve, oui, marche dans la carlingue, et chaque pas que tu y fais fait tanguer l'appareil, mais on le tient le gracieux équilibre, on la fredonne la mélodie subtile de l'esquif au berceau, dans les yeux ouverts sur la lumière du monde, on gagne l'innocence, le corps qui se confie, la bouche tâtonne se tendant vers la joue, et même ce bouillonnement qui irrigue les lèvres, un corps d'avant les mots qui parle par l'élan, c'est un petit bonheur que j'avais rencontré, le porter, toutes mes forces, depuis mon aile de sororité, oui mon elle, avais tant d'histoires à lui raconter à ce petit humain.

vider le texte

christine simon — 2023-06-09T02:44:57Z

Vider le récit de sa substantifique moelle, la moelle à identification, dont on croit qu'elle nourrit, mais qui en fait détruit la lucidité,

Vider le récit par sa réitération, cent fois sur le métier, mais chaque fois modifiée, rajoutant des informations, une incrémentation que le lecteur déguste pour y débusquer le énième élément nouveau,

par information je veux dire les informations biographiques, sociologiques, politiques, historiques, économiques, émotionnelles.

puis lentement les retirer, les effacer, seules marques de ce qui a été dit, dans la mémoire,

le lecteur comme mémoire-tampon du récit,

transférer la charge mentale biographique sur lui, insidieusement l'encombrer,

mais n'est-ce pas le propre de tout texte lu dans la continuité, il agglutine du sens que le lecteur prend en charge temporairement,

c'est aussi vrai des clercs de notaire qui organisent les successions, après dix ans, ces clercs-là sont asséchés ou alourdis, c'est selon. Mais ça, c'est une autre histoire.

super Mario

christine simon — 2023-05-19T11:00:00Z

Maximo de Maximo Surgelés remonte dans son camion,
très coloré à la Super Mario, des bleus, des rouges,
mais il vient visiter la voisine,
je ne le rencontre jamais, Maximo.

Depuis l'incipit de cette série, la figure de la mère de Ray est présente,
cette photo d'elle, un peu penchée, gros plan, ses yeux,
Polonaise américaine de Long Island, tout n'est pas dit,
sa photo me travaille et je ne sais pas pourquoi.

J'ai résisté à l'envie de commencer par elle,
mais je n'aurais pas dû hésiter,
au lieu de ça, me suis fait piéger par,
l'effet de sidération qui m'accompagne depuis longtemps,
ou la complaisance, on devrait éviter.

J'ai mis la mauvaise clef dans la portée,
la clef de fa, tout en gravité,
avec ces deux-là, depuis ma naissance,
je ne rencontre pas, je suis rencontrée,
j'aurais dû le savoir,
sur cette route-là, il n'y a qu'un panneau,
attention, bémols.

j'ai mis la mauvaise clef dans la portée,
peut-on recommencer ?

Pourquoi j'ai longtemps cherché à rencontrer loin,
loin de chez moi, des horizons ordinaires,
je croyais ainsi leur échapper,
erreur de débutante.

tricote, tricote, ma nuit

christine simon — 2023-05-15T06:55:00Z

tricote, tricote, ma nuit,
une maille à l'envers, une maille à l'endroit,
le point côte, comme ça qu'on l'appelle,
avec e muet, 1-1, la base,

celui que j'aime,
ni jersey, ni mousse,

il ondule de creux en bosses,
que seul le pas de côté fait se rencontrer,

une maille à l'endroit, parfois torse,
une maille à l'envers
tricote, ma nuit, tricote,

et comment l'écriture se tresse,
entre tout devant et cache arrière,
donner à voir,
à part égale de ce qui ne se donne pas

tout ça n'avancera
qu'à force de nuits.

La suite au prochain jour impair à 13h

que me dit la nuit ?

christine simon — 2023-05-12T06:55:00Z

que me dit la nuit
dans cet amphithéâtre
qu'on guette
de la file à l'entrée,

que me dit la nuit
de ces monts de Chugach
au nord du More Pass
plus saillants que jamais

que me dit la nuit
au matin blême, les yeux ouverts,
sans geindre, ce que j'accepte

va, écris et voyage

que me dit la nuit

qu'on peut écrire pour soi
abrité par soi