le point imaginaire

À l'interface

christine simon — 2024-09-04T23:36:00Z

Il y a deux ans, j'ai découvert les vases communicants. Fondés par Scriptopolis et le tiers livre, ces échanges croisés de textes et d'images entre sites ou blogs sont un rendez-vous littéraire original une fois par mois.

Si vous n'avez pas encore essayé et d'autant plus si vous connaissez déjà, découvrez les créations de ce mois grâce au programme tenu avec vigilance par Brigitte Célérier.

Pour ce mois de septembre, je me suis lancée en invitant Françoise Gérard, @Leventquisouffl sur Twitter, qui a gentiment accepté d'échanger textes et images avec moi, proposant les mots « seuil/passage/porte » pour thème. Vous pouvez lire ci-dessous son texte « A l'interface » et sur son blog Le Vent qui souffle mon Torii photographique. Bonne lecture !

À l'interface

Au pied de cet immeuble-miroir, j'attends, je ne sais qui, je ne sais quoi. Pour passer le temps, je regarde les passants qui me frôlent si vite que je ne saisis jamais leur regard qui se relève comme pour mieux éviter le mien vers la façade miroitante de l'immeuble.

Les passants n'attendent pas, ils passent.

Au pied de cet immeuble-miroir, même si je n'ai jamais fait dans ma vie que passer, je ne passe pas, j'attends. J'attends que le temps passe.

Et je regarde.

Je regarde la fragmentation de carrés et de rectangles réfléchissants qui se découpent à la surface de l'immeuble. Je réfléchis.

Mes pensées sont réfléchies par la surface miroitante de l'immeuble.

J'essaie de deviner l'origine intérieure ou extérieure des images déformées que me renvoie l'immeuble. Je crois deviner les contours d'un jardin, de la faïence blanche, un lampadaire, un réverbère... Mes pensées sont floues comme ces images.

Mes pensées ressemblent à des images fragmentées, déformées, décolorées...

Je regarde défiler mes pensées floues sur la surface miroitante de l'immeuble.

Je les regarde comme un voyageur regarderait le paysage à la fenêtre d'un train.

Je suis dans le train de ma vie mais ce sont les images de ma vie que je vois défiler à l'extérieur comme un paysage, la vitesse les rend floues...

Dans ce train à grande vitesse qui roule en traversant le paysage flouté de ma vie, j'attends.

J'attends que le temps, que le train passe.

J'attends la fin du voyage, quand le train s'arrêtera...

J'attends d'être arrêtée dans ma course quand le flux du temps aura cessé pour moi-même et que je ne serai plus qu'un point fixe dans un angle mort...

Entre deux mondes...

Entre.

Invitation. Hésitation.

Non. Je ne peux. Je voudrais, mais je ne peux, jeune je ne peux.

Seuil. Seule. Sur, à la porte, dehors, hors.

Horde. Hors de moi.

Horde... de curieux.

Curieusement.

Je ne sais jeune je ne sais plus.

J'ai perdu, perduré, duré, enduré, jours heureux, heures perdues, dures, si dures...

Doux, l'ici-maintenant, à l'abri, sur le seuil, entre deux, hors du monde, or...

Je m'égare.

Je veux, je voudrais, je cherche, je fuis, je suis, non, je ne suis pas, je ne vous suis pas, je ne suis pas

la même route que...

Je ne comprends pas, pourtant...

Le temps, tant de mots, tant de morts sur cette route que je ne suis pourtant pas !

Pas maintenant, plus maintenant...

Je ne joue plus depuis longtemps.

Plus à ce je(u)...

Retirée, envolée, évaporée ! J'ai appris, je me suis exercée, je suis devenue habile, je ne retiens plus l'attention, je ne fais plus attention.

Je me suis entraînée dans le train de l'indifférence, je me suis indifférenciée.

Je retiens ma respiration, je m'asphyxie.

Je m'éteins.

Je passe à travers les regards que je n'arrête plus depuis longtemps.

ils sont là

en abyme

déposés à la surface de la vitre, dans sa (leur) transparence, signes-échos de la lumière, épiphanie-récit d'un avant (avant ici-maintenant)/avent (déploiement à venir)

devant-derrière-sur les côtés encerclée de lumière je suis, à l'infini, ad aeternam et saecula saeculorum ! Lux fiat !

diffraction, dispersion des photons-flocons dans la sphère de l'Univers un instant, un seul instant arrêtés à la surface de cet écran transparent qui accueille pour moi cette configuration de rayons unique mais semblable à d'autres car sur d'autres vitres, ailleurs, mais toujours à cet instant unique et parfois inoubliable même si en partie oublié même si dans l'oubli d'un trou noir l'instant toujours tombe

ici, maintenant, ce déploiement (pour soi, pour moi) – déroulement du spectacle (en soi, en moi) des reflets soyeux, joyeux, chatoyants, colorés, diffractés, absorbés par les formes de la vie, de la ville où je ne suis plus !

je peux théoriquement penser l'écart qui sépare mon regard ici-maintenant du big-bang là-bas partout + le temps qu'il a fallu au rayonnement fossile pour se dégager du presque-néant, je le peux en principe et par délégation depuis les découvertes d'Einstein et de Planck

dans la chambre noire de mon ignorance, reflets

je vois des regards vides venus d'ailleurs, ils passent et me traversent et ne vont

je ne vais, nous n'allons

nulle part

car dans l'oubli d'un trou noir l'instant toujours tombe

Tombe.

Encore un pas à franchir, un seul.

Entre la vie et la mort.

A l'interface.

Ouvrir une porte symbolique, et...

Passer entre les mondes.

Trépasser...

Passer entre les traits de la plume, entre les lignes, se raccrocher au fil, ne pas...

Glisser, tomber, biffer, raturer, se raturer, se retirer, ne plus...

Ne plus jamais passer

Jamais

Ce seuil

Cette porte des vivants

Plus jamais.

A travers ce mur de verre seulement, comme un reflet.

Comme l'ombre d'un reflet.

Passer entre les tombes.

Car dans l'oubli d'un trou noir l'instant toujours tombe.

Texte : Françoise Gérard
Photo : Christine Simon

le sas

christine simon — 2020-03-18T00:44:07Z

« Vous entrez dans une zone de perturbation sensorielle », c'est le message qui sort de la tour noire posée à l'entrée du sas, « vous entrez dans une zone de perturbation sensorielle », la phrase tourne en boucle, une voix de femme, grave, peut-être le seul repère donné, un repère qui n'en est pas un, un repère qui dit qu'on n'en aura pas d'autres.

On est prévenu que le sas plonge ses visiteurs dans une sorte de flou destiné à créer le vide intérieur. Pensé qu'il s'agit de faire tabula rasa, de provoquer le coupe-circuit des réseaux neuronaux, d'entraîner l'amnésie, l'aperception, l'arythmie, l'aveuglement aussi, par une série de dispositifs cachés. Et peut-être le chaos davantage que le vide.

On se saisit alors d'un outil mental, on construit très vite un palais du sens, des cases de compréhension, où viendront se glisser les découvertes, comment résister à l'affolement des sens, sinon par une rigueur de l'esprit, un méta-système qui construit sa loi, dans l'univers déstabilisant qu'on nous prépare.

Perturbation
Rien pu voir, juste peut-être, au début, une silhouette grise, à quelle distance on ne saurait dire. Au bout de quelques secondes dans le sas, un brouillard s'est levé. Blancheur sortie des murs. On se met à humer, mais la buée ne sent rien, elle n'est même pas humide, au contraire, si on doit tenter de nommer, on dirait brouillard sec, qui se développe en volutes de plus en plus denses. On a peur de suffoquer. Pourtant ce n'est pas de la fumée.

On tressaille, on se heurte à quelque chose, même pas distingué dans le magma [1]blanc, mains tendues d'instinct, tentant de limiter l'effet du contact, mais le renforçant dans le même mouvement, la peau chaude, la résistance des os, le tissu du vêtement, de la soie, quelques parties molles, les seins, peut-être le ventre, cette sensation que les mots sont plus lents à atteindre le cerveau quand le regard manque, on happe l'air, corps effacé, bientôt effacé comme souvenir même.

La vision, pas d'objet.

Pensée qu'il s'agit de nous former à un spectacle à venir, à quelque chose qui ne se préciserait que peu à peu. D'où le mot de « sas », une entrée en matière.

Perturbation, la numéro deux, on classe, on trie.
On marche et le sol fait obstacle, comme quelque chose qu'on pousse en avançant, qui se redresse et sur lequel on bute, on se baisse et on touche du bout du doigt ce qu'il semble être une feuille de papier à vergeures et fils de chaîne, tressage du vergé qu'on reconnaît sous la main. On la rabat du talon sur le sol.

On marche sur du papier, on suppose qu'il s'agit d'un livre, au relief, d'un livre ouvert, un volume qui couvre l'entièreté de l'espace, qu'on écraserait comme on le fait d'un livre trop épais dont on veut casser la tranche, on est en équilibre précaire. Presqu'une incapacité à se tenir debout. On étend les bras, de crainte de.

« Vous entrez dans une zone de perturbation sensorielle », pourquoi cette répétition, on est entré depuis un moment déjà, l'effet déstabilisateur compte plusieurs étapes déjà, la voix voudrait convaincre que le corps lâche, que le temps reboute sans cesse, mais on s'est habitué au trouble. Et l'architecture mentale s'échafaude, construisant la chronologie.

Ce qui perturbe, c'est que ça fatigue, ça, tout réinventer, les mots pour penser ce qui ne se donne plus, les évidences à reconquérir, devoir se remémorer les sensations et les nommer.

On s'accrochait encore au son.
La voix rauque, la phrase « vous êtes ici…, etc », tout à coup inaudible, ça creuse outre-tombe, on pense à un de ces effets du « vocal fry », le larynx se délite sur la fin, la corde grince, mais c'est plus grave, la perturbation atteint à présent toute la phrase, le sens des mots, per…ba…, les mots égorgés, dégorgés aussi, se perdant jusqu'au silence. Ce silence qui grésille à la façon morne d'une mire dans la nuit.

On reste immobile, abandonnée, réduite à ce « on » quelconque, pas d'intention particulière. On est dans le sas, le lieu d'avant, mais d'avant quoi.

Dans le feuilleton Volte-Face d'Anne Savelli, une place pour des textes amis.

[1] Point de départ du texte, une œuvre d'Ann Veronica Janssens, brouillard, vue à la Galerie Air de Paris.

écrit sur la route

christine simon — 2020-03-18T00:32:55Z

Cette femme sur la route n'arpente pas en piétonne le bitume de Harlem, cette femme sur la route ne traverse pas sur une pochette de disque le passage zébré d'Abbey Road, cette femme sur la route ne s'élance pas seule dans le ravin de Grand Canyon, cette femme sur le bas-côté de la route n'exhibe pas ses muscles en changeant sa roue, cric posé, coffre ouvert, cette femme sur la route n'est pas, tendant le pouce, l'autostoppeuse sac au dos au service d'un fantasme, cette femme sur la route n'a rien d'une vagabonde poussant son chariot chargé du nécessaire, cette femme ne hante pas, nuit tombée, la route de la forêt en spectre de dame blanche, cette femme sur la route n'est pas une petite fille, arrachée à l'asphalte dans un crissement de freins, cette femme en Turquie ne parcourt pas les routes dans sa robe de mariée jusqu'à Jérusalem, Pippa Bacca paix à toi, cette femme sur la route ne chante pas l'air du Casta Diva de Bellini, cette femme sur la route n'est pas la Callas, cette femme sur la route ne danse pas un twist effréné sur l'air d'un jukebox du coffee shop voisin, cette femme sur la route ni à genou, ni à plat dos, ni en position de fœtus, aimerait incarner l'image d'une émotion, cette femme sur la route, accroupie, coupée du monde, écrit dans un carnet les figures de femmes, rencontrées sur la route.

Dans le feuilleton Volte-Face d'Anne Savelli, une place pour des textes amis.

on ne pense pas assez aux escaliers

christine simon — 2018-03-03T10:44:41Z

DE L'ESCALIER SOUVENT FRÉQUENTÉ dans l'enfance, tu ne te souviens pas de la première montée, ce qu'on compte et qu'on garde en mémoire, c'est les marches, tu as aussi oublié une quelconque sensation de pesanteur, tu grimpes allègrement pas après pas, tu fais tienne l'élévation, le boyau qui fait échapper à la base de la maison, il tire vers le haut et fait un coude sec après la sixième marche, qu'on ressent en même temps que se coince la main dans le lacet serré de la lisse, pourtant c'est après, à la huitième marche, qu'on rencontre vraiment l'escalier, ça craque, jamais passé sur la touche sans chercher à exagérer ce craquement, à l'embellir d'un pas franc, l'escalier comme présence qui a sa mélodie propre, craquait-il déjà au temps de sa construction, y a-t-il eu un défaut de fabrication ou est-ce le temps, la suc- cession des hivers et des étés, le travail du bois, qui a donné au chiffre huit sa magie musicale, a-t-on ce rapport au chiffre huit de cette marche qui cloche et d'où vient qu'on aime ce qui coince, ce qui se rebelle, ce qui ne s'organise pas dans la litanie à larges girons, l'escalier et la présence, cette marche qui alerte et qui détecte, avec le bruit c'est la nature du creux derrière la contremarche qui se révèle, sonore, quelque chose d'un mystère qui circonvient la linéarité de la danse autour de l'axe central, on s'étonne que la solidité s'appuie sur du vide, et que dans ce vide on pense une présence, confrontée à l'aporie, on se représente encore et encore sans pouvoir l'élucider, plus tard l'escalier devient mise en scène d'une apparition, souvenir d'un rideau qui le borne en bas sur le vestibule, on est dans l'entrée, on va prendre à gauche, on écarte le rideau et la présence te saute dessus, qui veut te faire peur, qui prend ton bras et t'effraie et toi interdite, persuadée que c'est un coup de l'escalier, dérobé par le rideau cramoisi il est une scène de théâtre qu'on n'atteindra plus sans appréhension, l'escalier gémit, l'escalier cache, multiplication des rôles, et dans un autre escalier qu'on descend trop vite, on tombe nez-à-nez avec la rencontre, se dessine la figure de l'impromptu, l'escalier permet ces faits de hasard, peut-être nés du déséquilibre qu'il impose et qu'on doit sans cesse rétablir, l'instabilité d'un instant à quoi répond la même suspension dans la pensée, tout peut arriver, et toi interdite à nouveau, la rencontre n'aura pas lieu, on aurait dû se douter qu'un escalier tout de velours recouvert, un chamarré de fleurs rouges sur fond vert, qui absorbe le moindre bruit, un tel escalier n'a rien pour te préparer, et ses tringles de laiton doré n'offrent que risque qu'on court chaque jour jusqu'à la chute, la visse est descellée, la fixation a sauté et c'est le croche-pied d'un pli du tapis, dans cet escalier-là, c'est toujours dans la descente que les choses arrivent, on fi- nit par se dire qu'il y a des escaliers à descentes et des escaliers à montées, une signature de l'architecte ou des signes qu'on décrypte, on ne sait jamais d'avance, l'ai-je bien descendu, bien escaladé, mais c'est l'escalier qui nous monte ou qui nous descend, on lui est livré, dans l'action même qu'il exige, monter ou descendre, il prend les commandes de nos muscles, de nos sens, un jour se prend l'escalier enchanté de cire d'abeille, marches lustrées, par l'odeur alléchée tu cherches à atteindre le cinquième étage, et tous les escaliers cirés seront désormais associés à ce cinquième niveau, comme un parfum qui te donne rendez-vous, la tête penchée sur le cœur du colimaçon, tentant de deviner la porte à la- quelle tu aspires, ça qui donne l'esprit de transcendance, mieux qu'un dieu inconnu, un moyen de transport, tout comme lors du guet derrière la porte de tel autre, l'escalier du hors là, on y est à l'oreille, on frémit, on pressent, il nous habite et nous pénètre d'un seul gémissement du pas, dans notre réel intérieur il occupe sa place, installe les partitions, promet et trompe souvent, ce pas qui avait ralenti a poursuivi vers l'autre étage, l'escalier de passage comme espérance déçue, ce ne sera pas ce soir, ce ne sera pas pour toi, mais peut-être demain, cette ligne de lumière sous une porte juste en haut du dernier pallier, qu'on distingue du plus bas, on lève la jambe, on se hisse peu à peu, au moment d'arriver, tu cherches la transition, la symétrie du geste, celle de lever le pied et de tendre la main, celle d'appuyer sur la poignée qui ouvrira la porte

avec quelques modifications

Tiers Livre Editeur

dans des maisons inconnues

christine simon — 2018-03-03T10:38:45Z

AYANT QUITTÉ LES CONDOS, on grimpe l'Octavia Street, plus haut c'est les mansions, murs hauts palmiers et parcs d'agrément, soleil pour les nantis, ici, pas de palais coloniaux, des bâtisses victoriennes, qui tremblent encore de 1906, mais elles tiennent sur les escaliers raides — avocats, médecins, ils s'offrent l'élévation, mais ils la gagnent — prospère, prospère, là qu'on le découvre, le cube de béton blanc, incongru dans la série, juste ce bow-window, à mi-hauteur des marches, on devrait sauter pour l'atteindre, ou redescendre après l'entrée pour rejoindre le salon, dedans, on sait y entrer sans peine, on connaît les voisins et ils en ont la clé, alors un « je vous rejoins » à ceux qui l'occupent, ce serait entre Thanksgiving et Black Friday, créneau étroit et l'homme serait absent, l'homme est toujours absent, il voyage, ça se voit, ce rien de négligé d'une façade délaissée, mais on résiste, on ne visitera pas, alors la nuit ça cogne, mais qu'est-ce qu'on attend, et au matin on sort, c'est la fin de matinée, on se trouve juste en face, la brume s'est levée et le volume chancèle, la forme se disjoint, se dédouble à l'identique, porte ajours toit plat avec son parapet et le tout décalé, comme en surimpression un bloc sur le vide, le corps sacré d'un monstre ou celui d'un fantôme à ça qu'on s'attendrait dans l'autre dimension, mais ici, un mélange, inconnu en archi, c'est la modernité et c'est l'étrangeté dans le même regard, est-ce que ça existe, l'homme a-t-il voulu ça, quel escalier choisi, si même il y en a un, sans s'y voir accéder, on est devant la porte ; et tombent les notes froides, les grêles d'un triangle ou d'un chimes effleuré, tubes à gamme chromatique, un musicien s'est installé à demeure, invisible, un homme-orchestre venu du Japon se cache dans les cloisons, bruit mat d'un gong, on marche et ça s'entend, on lève les yeux, galerie hauts portraits femmes nues, ça dans le contre-jour, des posées dans les rues de villes asiatiques, c'est l'homme, le photographe, élargir le regard, le hall en cathédrale, trois niveaux, en haut un garde-corps et à l'emporte-pièce des motifs tropicaux ajourent la plaque d'alu, la frise, de corps, de plantes, court au bord de l'étage et en bas à gauche le ventre de la maison, la porte claque derrière soi, une ombre sur le mur, dernières cristallines et s'envolent les sons d'un air au shakuachi et plus on s'avance et plus ça devient aigre, insiste la dissonance, on flageole, jamais pu, jamais su, dans cette inharmonie, comment la musique dicte un état intérieur, la bouche s'ouvre et se ferme, la flûte devient stridente quand on approche des marches qui plongent vers le salon, la tête tourne, c'est son corps qui peine dans la descente, muret en contrebas, le canapé de peau dans la niche sous la baie, on s'y couche, et en rouvrant les yeux, on aperçoit la bête dans un coin, bleu marine échelle au un centième de résine luisante, est-ce un hippopotame, on le confond toujours avec la bête à corne, comme ça qu'on se sent mieux, on s'en va l'enfourcher comme en un jeu d'enfance, ou bien, mais de quoi s'agit-il, la terre tremble un peu, on ne s'habitue jamais, sensation de plongée sur le parquet baigné d'un soleil revenu, puis plus rien, juste le cadre sur le mur, mouvement de balancier, il s'arrête de travers, table basse, verre épais, ça fume toujours après, un cendrier de pierre, peut-être du marbre et un allume-cigares dans le même matériau, c'est remarquable au vingt-et-unième siècle, comment la maison, les vieilles habitudes, un lieu hors du monde, ne s'inclinent pas devant les us contemporains, on est un peu chez soi, même le climat sonore, à présent cordes pincées voix grave de chanteur un bourdon, à nouveau on somnole, c'est le silence qui réveille et dans l'obscurité, la lueur d'une lune qui s'écrase dans le plan d'un miroir années trente, la ligne des contours, une enfilade en sapelli et le Barcelona de Mies van der Rohe la longue bibliothèque les reliures les volumes et la lampe Breuer qui éclaire les œuvres du peintre George Grosz, recension, tourne-pages, cette époque qui hante et certains pour y vivre, on se relève nue, on veut trouver quelqu'un, haut escalier dans la pénombre, on hésite, une arme en italique, quelqu'un a-t-il poussé quelqu'un dans l'escalier — combien de mètres et de tournés-roulés, avant de finir, nuque heurtée, sur le plancher — celui-ci est recouvert d'une épaisse moquette, tu me pousseras un jour, mais je n'en mourrai pas, puis on songe qu'à monter le chemin de désir, à chaque progression, sa réponse accordée, en haut, trois portes qu'on pousse l'une après l'autre, la chambre du maître, à tête de lit en cuir, des couleurs havanes et le parfum de l'homme, d'autres portes s'y cachent, peut-être un labyrinthe, elles sont fermées à clef, à peine un œil dans la seconde au bureau épuré, on effleure la troisième, baldaquin et coin-douche pour amis de passage, mais personne pour répondre à la quête entamée, on referme les trois portes, s'assied sur le palier ; on écoute remonter les bruits de la maison, refroidissement du bac à eau du réfrigérateur carillon doux d'une pendule craquements de parquet et quelque chose, de l'indéfinissable, un souffle, émanant de derrière, une lente respiration collée à la paroi, on frissonne, on se lève et redescendant en courant, on ne trébuche qu'à l'avant-dernière marche, toujours les bruits qui inquiètent, une présence décelable, puis on se met à rire, l'homme est absent, n'est-ce pas, est-ce que l'homme est absent, on se rhabille, rejoignant la cuisine, pensant à se faire un thé et à aller le boire sur la terrasse en teck, suspendue sur jardin feuilles sombres de bananiers et dos noirs d'azalées, seul un érable donne la couleur, de quelle lumière émanant de la nuit, un rouge surexposé vibrant jusqu'à l'orange et, le corps enfiévré, on revient vers l'entrée, le doigt sur une poignée, on n'ouvre pas la porte, celle qui mène à, chapiteaux soutenant un plafond en ogives clef de voûte au firmament et au centre, l'enfer, de grands coffres de stockage, les œuvres interdites, au fond la chambre noire surmontée d'une lampe, la lampe est-elle allumée, et juste avant de sortir, on perçoit des murmures, paroles au timbre rauque, une voix de suppliant et sans se retourner, on se dit qu'une fois de plus, on fuit quand ça chuchote.

Mais qu'on y reviendra, toujours, on y revient.

Inès Du Guesclin - avec la complicité de Tiers Livre Editeur

défi photo

christine simon — 2018-02-25T12:31:00Z

Février 2018

7 jours 7 photos Noir & Blanc de ma vie quotidienne
Contrainte : noir et blanc, pas de gens, pas d'explication
pour répondre au défi de @eclectante
Et j'ai défié qui voulait bien

jour 1

jour 2

jour 3

jour 4

jour 5

jour 6

jour 7

Hier, en vignettes

christine simon — 2017-06-11T07:47:47Z

Après la restitution d'hier, le spectacle « La famille sur le bout de la langue » au CSC Petit-Colombes, ce qu'on ne veut pas oublier

Pour la couturière, on se retrouve dans la salle de couture, enfin tous ensemble, les enfants, les ados et les femmes, et Sarah reprend le conducteur, et la petite qui ne venait plus est venue quand même,

ce moment où elle se met à pleurer, quand elle comprend qu'elle n'a pas assez répété,

Sarah lui dit qu'elle dira son texte quand-même, qu'on va l'entraîner à part,

ce moment, où devant votre retard, et le public piaffant, quelqu'un a l'idée de reprendre le premier thème, Dessine-moi une famille, et qu'on affiche au mur les dessins du public,

ce moment où tu comptes les femmes et que tu vois qu'elles sont toutes là, et même celles qui ne revenaient pas sont venues dans le public,

le beau sari de Sofia en voile vert bouteille, le boubou de Bintou avec une partie en bogolan et la coiffe rose fuchsia, et toutes les autres qui ont mis leur tenue des grands jours,

Chez nous, le personnage, une femme dit un texte, une autre fait statue d'un geste,

et

le moment, où, sur une idée de Saïda, une femme dit « mon cousin » puis se met à dire le reste en arabe, quand la statue ouvre les bras, elle se précipite et l'embrasse, et le public rit,

Sooryia dit le texte de la femme syrienne sur son frère, elle dit, mon frère a disparu pendant la guerre, et nous, toutes les femmes, La Voisine et toi, on se penche sur le vide, longtemps,

tu guides le public dans l'expo pendant l'entracte, on repasse par les séances, le texte des auteurs, quelques textes de femmes, et que c'est comme revivre la période de février à juin

ce moment, quand on arrive dans la salle, entendre la litanie des objets en fond sonore, tous les objets de toutes leurs maisons d'enfance, enregistrés à la queue-leu-leu

tu découvres les objets posés sur une longue diagonale, et qu'ils sont beaux, bigarrés, apportés dans le grand sac de Sarah,

une lampe-torche, un chapeau tyrolien, une plume, des matriochkas, un compteur, des chaussures à talon, une barque portugaise, un bouquet de fleurs en plastique,…

ce moment où un jeune garçon raconte le jour où sa petite sœur a emprunté les talons hauts de sa mère, et qu'il montre la maladresse, juste la marche de traviole, avec les chaussures qui avancent sur la table,

une petite fille sort une à une les poupées russes et parle de chaque personne de sa famille,

la petite passe, c'est son tour, elle pose son objet, le bouquet de fleurs, sur la table et s'enfuit en courant,

ce moment où Océane compose un numéro de téléphone sur un morceau de seiche, et la diagonale devient plage,

ce moment où trois des femmes entrent sur scène, jouent la confidence, se penchent, se cachent la bouche, rient d'un air gêné en tournant autour de la Voisine,

tu viens d'annoncer « Secrets de famille et conséquences », on entend les secrets de familles enregistrés, que ça en fait un immense secret où ça se mélange,

Sarah dit Café, tu lui réponds Qu'a fait, les femmes sont autour, et papotent, comme dans un salon,

ce moment où les enfants crient dans le patio pour nous interrompre, et que toutes les femmes soupirent, qu'on quitte le plateau pour rejoindre les enfants,

cet effet de nombre, qu'elles font la moue, qu'elles rouspètent, ces enfants toujours à déranger, et qu'on part d'un seul mouvement d'un corps collectif,

Sarah dit Les hirondelles, les marionnettes volètent,

ce moment où on s'est tous mis sur la diagonale des objets et on salue,

tu rencontres enfin Océane, et tu te présentes à elle,

ce moment où la directrice du théâtre te parle,

que c'est une première, un auteur, dans Les Récits embarqués,

ce moment où tu penses à tous ces auteurs embarqués dans ce récit,

quand Saïda te parle,

ce moment où, sur le trottoir, on échange avec Sarah,

ce qu'on s'est apporté dans ce travail ensemble

jebril, un participant-mystère

christine simon — 2017-06-03T13:52:33Z

Lors d'une des séances de l'atelier d'écriture, un participant-mystère est venu s'installer dans la salle avec les femmes, Jebril, peut-être dix ans, pas apparenté aux femmes, a décidé de s'installer sans se présenter, comme ça, il s'est mis au bout du U, a écouté/lu le texte Décor Lafayette d'Anne Savelli, on avait choisi une liste d'objets du grand magasin, on a donné pour consigne de nommer les objets d'enfance... et lui, dont l'enfance est proche, a donné ce texte, avant de disparaître. Je le cite ici parce que son texte ne figurera pas dans le livre La famille sur le bout de la langue.

des murs, le bureau, l'armoire, le lit, le stade de football, des céréales, la télé, l'église, le ballon, la fenêtre, la console, le jardin, la tente, une petite voiture de jeux, le salon, la cuisine, le canapé, des clémentines, du chocolat, le lit superposé, le peigne, le vélo overboard, le maillot de foot, les chaussure de foot, du taboulé, des gâteaux au chocolat, des tacos, des chicken (wings, nuggets), une figurine, une horloge PSG, un puits du Cameroun, une balançoire, la PS4, l'escalier, le couscous merguez de Mami, la plage de Narbonne

oui, la plage de Narbonne.

eux, les hirondelles

christine simon — 2017-06-03T09:19:48Z

sont dans l'atelier de Sarah, des enfants, pré-ados d'un foyer, elle parle de la restitution, a décidé de leur lire Les hirondelles et c'est un long silence, un silence pas ordinaire, c'est Sarah qui parle, ils commentent, les hirondelles, ce sont les enfants, elle, appelons-la Océane, douze ans, elle marmonne, oui, ils deviennent autonomes, ils quittent la maison, jamais t'as pensé ça, et eux ça leur a parlé, c'est devenu leur texte, à eux, les hirondelles, et pour l'écriture, la fin du poème, quand on en est parti de la famille, on écrit sur elle, ça qu'on peut faire, oui, écrire sur la famille, ça qu'ils font là dans l'atelier d'écriture

derniers préparatifs avant le final

christine simon — 2017-05-29T15:15:04Z

Le temps approche de la restitution, l'affiche est faite, la mise en page des textes de l'atelier d'écriture, « La famille sur le bout de la langue », aussi, restent la couverture et l'impression, là, on passe la main aux professionnels, on a quasiment terminé l'écriture des scènes et la dramaturgie (tissage avec les marionnettes des enfants et quelques textes des ados), quelques services de répétition à venir pour caler le jeu et les décors/lumières/son, pour la restitution de juin. On croise les doigts pour que toutes les femmes soient là pour se dire, la première répétition était réussie, on va enregistrer certaines parties, les listes d'objets, les noms des lieux, un peu compliqués à mémoriser, et pour celle qui n'est jamais revenue, Aylin, on aimerait que ne soit pas perdu son beau texte.

Je n'aurai plus qu'à annoncer les intertitres, le jour J, pour le reste, Sarah et La Voisine mènent le jeu.