Sur une toile, il avait commencé de peindre un mur de pierre, vision bucolique, aperçu d’un village. Pré-dessiné, le tableau s’était arrêté net, une partie peinte en gris, les lierres verts, puis le reste comme évanescent, juste une ébauche au crayon de papier, le dessin des pierres, des feuilles, et c’était criant, le délaissé, ce petit pan de mur abandonné comme une fiction qui ne va pas jusqu’au bout, celle d’un peintre arrêté.