Finitude.
Pour que le temps laisse sa marque,
entrer dans sa durée et s’immobiliser.
Pas longtemps, y résister.
Continuité. Seule, la suspension.
Mon histoire contre ton flux. Je me love, le temps.
Ma trace, dans les mots, dans les images,
dans mon intention de vivre captée par d’autres,
Empreinte de chaque cri pris à la nuit,
de la rencontre-fruit, d’où jaillit
un être.
Je m’installe, peut-être dans sa genèse,
plus tard dans la mémoire, pas pour l’éternité.
La suite ne me concerne plus.
Automne. Hiver. Printemps. Eté.