Lis, cherche la matière, la manière,
il me faudra enregistrer le texte aussi, qui heurte et bouscule,
pour que s’entende la musique
des accélérations et des ralentissements de la route.
Cette incapacité à parler de loin.
Plongée dans la succession des sensations,
si l’écrivain est celui qui jouit du survol, de l’abstraction d’un plan,
ne suis pas écrivain, plonge ma plume dans la myopie,
scrupule et flou de la description,
traversée par les scènes, pas de magnificence qui gèrerait sa présence,
ne gère rien que le laisser-aller dans l’exil de la langue.
Combien d’aperçus de la vie seraient donnés sur ces épinglées,
par un plus grand que moi, un plus profond que moi.
Et pour autant, ne donne rien au corps ou si peu, si encore,
tout juste dans les silhouettes d’autres qui me suspendent un court instant.
Suis la pendue de mon histoire,
irrégulière et incertaine,
suis la vivacité d’une revanche à prendre, Encore rage,
et m’enfuis dès que touche à la rougeur des plaies.
