Incessantes chimères
de mots qui tressaillent
là-haut.
Sur le grill
elle, steak
oubliée,
brûlé.
Irrtum,
la tumeur du hasard.
Ne sait pas comment,
ne voit pas quand,
désespère y arriver,
espère s’y atteler,
la quadrature de la vie.
Brinquebalantes traverses
sous le rail,
le son mat cahoteux, chaotique,
à l’enregistrement
dans le passage d’un train.
