C’était aux jours où la cigale frémissante de ses ailes d’azur sombre, cachée dans les grappes sous une feuille de vigne, entonne pour les collines sa chanson d’automne ; après ces mois de si brûlante chaleur où le soleil caresse avec la pluie leur enfant d’hydromel, Clitine, souriante, descend vers le point d’eau et vient boire à la source la rosée nourricière, quand Bob se réveille, ragaillardi soudain de contempler à ses pieds la riante contrée. Dans la langue inconnue qu’ils partagent tous les deux, elle murmure, la vue est belle, et d’une voix que le souffle accélère, il ajoute, oui, en notre paysage.
D’après Hésiode, Le Bouclier (texte profondément remanié)
