Il fait beau.
A ma baie, la fresque en dentelle brune brode son lacis dans la largeur d’un ourlet de patience.
Mais remontent les aigreurs des passants sur le trottoir d’habitudes, tout en violence.
Pour qui ces bousculades soir et matin, à prendre de plein fouet, comme l’enfant décidément pas expert dans l’art de déjouer, adressées par surprise.
Ce poids des petits coups qui s’accumule.
L’humour pour éclater a besoin de ce rien de mélancolie, de nostalgie, d’humilité aussi, pas de l’assaut des bottes sur un brin d’herbe.
A la condition du plaisir, on aime continuer. Pas contre l’ombre anonyme, qui guette les mots et les retourne pour assombrir.
Ecrire, mais si pas de répit, c’est le souffle qui manque. Les poumons recroquevillés, la peau brûlante, la douleur au ventre.
Bats-toi, lève le poing, résiste, mais la fatigue.
