le point imaginaire

une amitié

christine simon — 2025-09-06T12:14:00Z

Comment commence une amitié, un sourire timide ou large, une tentative ou une invite, forte, immédiate, et ça y est, ou alors les atomes d'un corps qui parlent aux atomes d'un autre corps, on ne dit pas assez le rôle du corps dans l'amitié, cette amitié-là est née dans un appartement, elle en robe africaine, toi en salopette rose, elle était enceinte pour la troisième fois, tout de suite un lien, se sentir accueillie, et toi qu'avais-tu à donner, rien qui n'ait été reçu, ton peu, ton manque, qui n'ait été perçu, vient-on à l'amitié par ce creux en soi, cette soif de parole, d'un tilt entre deux esprits, d'une curiosité de l'autre, qui rejoint sa reconnaissance de quelque chose d'ancien, l'amitié, ce passé qui resurgit sous une autre forme, ce futur qui s'installe, le deux en un, la rencontre, quelques sèmes pour cailloux, comme ça que ça prend, que ça se cimente, il faut beaucoup aimer une femme, l'admirer pour ses hauts faits, accepter d'entrer quand ça flanche, tenir bon quand ça tangue, la consoler quand elle pleure, la complimenter quand elle est belle, elle l'a toujours fait pour toi, on espère l'avoir fait pour elle, des jours, des mois, des années, presque quarante ans, où l'on n'est plus celle qu'on était, où elle n'est plus celle qu'elle était, pourtant quelque chose d'essentiel n'a pas changé, mais quoi, on revient et l'acceptation toujours, se sentir acceptée au plus profond, on craint parfois, une mutation, un engagement incompris, serait-ce moins fort, on hésite, on évite, on y retourne parce que plus forts que tout, les souvenirs, ils forgent les conversations, les émaillent de mots, d'images qui font résurgence, ils consolident le présent, jusqu'à ce que le présent émerge à nouveau dans sa nouvelle dimension, ça y est, l'amitié sans cesse renouée, dans les replis de l'infini changement on trouve de quoi nourrir la suite, tiens, elle fait ceci à présent, tiens elle a perdu cette habitude, tiens elle s'intéresse à ça qui ne l'intéressait pas auparavant, toujours trouver bien ce que l'autre trouve bien et quand pas tout à fait, ça intrigue, tiens pourquoi, elle argumente, elle influence, et sa propre vision alors change, chacune informe chacune, le monde comme il va elles le regardent ensemble, elles le parlent et calculent ensemble la nouvelle distance aux choses, elles avancent, peut-être ça qui dure, elles ont toujours avancer, parfois en se heurtant, mais sont toujours restées debout face à l'autre, femmes poteaux comme on dit sous d'autres cieux, elles négocient la vieillesse qui arrive comme un virage de nouveauté, sans renoncer aux ambitions spirituelles, elles ne s'abstiennent pas de vivre, et leurs peurs sont moins fortes d'être dites, et leurs rires cassent les spirales de tristesse.

Il reste encore beaucoup d'aventures à traverser sur le chemin de leur amitié, heureusement le voyage se poursuit.

le tatouage éphémère

christine simon — 2025-08-27T12:25:00Z

La femme pénètre le salon aux divans hauts installés contre les murs ornés de mosaïque, on est à Oued Zem, Maroc, dans le cœur de la maison, dans la pièce d'à côté, les enfants regardent un telenovela mexicain sur la TV à écran plat, mais dans le salon du cérémonial les femmes assises sur les coussins attendent chacune leur tour en parlant à voix basse, c'est du mariage d'une cousine qu'on parle et la smala agrandie est invitée, pour l'occasion, -et bien que votre statut ne soit pas clair, vous êtes venue avec l'aîné et ce sont les derniers jours du voyage-, vous faites partie de la famille, pièce occidentale rapportée à cette fratrie nombreuse et souriante, baignée dans une langue que vous ne comprenez pas. Le soir vous crierez les youyou comme elles, et tenterez de danser ce mouvement des épaules, ce châle sur les hanches, un mariage.

Du pot émaillé bleu que celle que vous nommez « tatoueuse de mariage » est allée chercher à la cuisine émane une odeur pointue de henné et de fleur d'oranger réchauffés qui chatouille vos narines, alors quand la femme qui a retiré sa gandoura et lacé sa taille d'un tablier de cuir sombre vous fait signe de la tête, vous prêtez vos mains, vos bras, vos chevilles pour le cérémonial, la femme s'approche de vous, s'assied sur un tabouret de bois qu'elle a disposé à vos pieds et de son stylet à pointe arrondie, une seringue trempée dans la pâte onctueuse, dessine sur votre peau des arabesques, des fleurs, des feuilles, un lacis verdâtre, d'abord sur le dos et la paume de vos mains, jusqu'au bout de vos doigts, puis remontant sur les avant-bras, sachant arrêter son dessin quand il entoure votre poignet et plus haut encore d'une manchette florale, ornement naturel laissant sur l'épiderme ses sillons marron clair, puis d'un coup de menton, elle vous engage à poser vos jambes sur un pouf à côté d'elle et elle poursuit son travail agrémentant vos malléoles d'un filet fleuri exubérant qui remonte aux mollets, le contact chaud est agréable, vous humez les parfums, percevez les murmures, reconnaissez quelques mots que vous venez d'apprendre, ana, chouf, vous sentez à leurs regards qu'elles parlent de vous, mais vous fermez les yeux, vous vous abandonnez à ce soin, à ces marques qui s'approprient votre corps, à cette tradition qui ne vous est rien mais qui vous acculture, un tatouage éphémère, qui restera sur votre peau à votre retour en France, que vous contemplerez peu à peu s'effacer, laissant des traces incomplètes puis abstraites, les signes kabbalistiques d'un reflux, d'un été qui aura duré ce que durent les amours de henné.

le tatouage éphémère
crédit photo wikipedia

la petite fabrique [tes joies III]

christine simon — 2025-07-10T04:15:21Z

On franchit la grille qu'on referme, on passe devant le studio de radio, pas de bruit, on entre en face, pièce profonde, murs nus, blanchis, c'est un ancien atelier, à gauche un bar, planche épaisse en bois posée sur deux coffres métalliques Kingsize, vaisselle entassée, au fond une malle-cabine entrouverte contenant des chemises blanches, le portant surchargé de vêtements, plusieurs pulls de cachemire, des piles de livres partout, comme des petites colonnes dressées autour d'un autel, une énorme lampe d'architecte accrochée à une planche posée sur deux tréteaux, en t'approchant, tu remarques des objets singuliers, une pince à billets, un agenda épais bourré jusqu'à la gueule de lettres et de notes, un mobile design fait de cinq tiges prolongées de boules chromées montées en balançoire qu'on fait claquer du bout des doigts, un stylo MontBlanc, un briquet MontBlanc, un étui à cigarettes en argent massif, plus loin, une lampe en verre à bain d'huile orange que la chaleur fait circuler, prenant sa vie autonome juste à côté du lit, et à sa tête la petite bibliothèque, comme clonée de la tienne, Kafka, Blanchot, Arendt, chacun regarde l'autre se déshabiller, Derrida, Barthes, Beauvoir, on se rejoint dans le lit, Sartre, Semprun, Lessing, on se caresse jusqu'au plus intime, Jabès, Maupassant, Colette, il te pénètre, tu soulèves tes hanches, Michaud, Artaud, Anaïs Nin, les coups de boutoirs et toi dans le même rythme allant à sa rencontre, Dostoïevski, Faulkner, Sarrazin, et puis Miller, les deux, suspension, et c'est soudain son cri, un râle qui se prolonge, délivrance, et c'est aussi ton tour, ensemble vous criez, un cri que rien n'arrête, le son devient un chant sur une note unique, puis le chant hoquets, jusqu'à l'inextinguible fou-rire de la fin.

naissance [tes joies I]

christine simon — 2025-07-07T08:53:15Z

La douleur avait été vive, mais effacée sitôt que la petite chose vivante avait été posée sur ton ventre, avait d'abord vagi, mais là après son petit tour de pièce dans les bras de son père, il se taisait, te regardait curieux, les yeux ouverts déjà, votre premier regard, accroché dans la seconde, et toi en larmes, un apaisement de joie, de bonheur, d'oubli de tout ce qui n'était pas cet instant-là, de ces moments compacts, remplis d'absolu où rien d'autre ne compte, et l'envie tout de suite de lui parler d'une voix douce, et quand à la nuit dans l'ombre bleutée de la chambre, tu le contemples, étendu dans son berceau transparent, tu vois monter une main prolongée de cinq doigts qui tournent sur eux-mêmes dans un mouvement d'illusionniste, tu le baptises aussitôt, magicien, il est arrivé et c'est son premier tour de prestidigitation, celui qui transforme ta vie.

nécessité du froid

christine simon — 2025-07-07T08:51:49Z

CONTRAINTE :
A partir d'une liste de mots « ventilateur », « fontaine », « glaçon », « gaspacho », « lac de montagne », « freezer », « cave », « sorbet au citron », « Petite Sibérie », « neige », « -25° », « congère », « Glaciation », écrire des bribes d'autofiction.

Ventilateur

l'histoire de mes ventilateurs, ma cousine d'Amérique venue passée l'été à Paris, fait si chaud, n'ont pas de clim' les hôtels à Paris ?, quand elle repart, elle m'offre deux ventilateurs solides qu'elle a dégotté au Bazar de l'Hôtel de Ville, high quality. Perdus. Plus tard, m'en procure deux, ça va par deux les ventilateurs, des tourelles qui tournent sur elles-mêmes, mais au bout d'un moment, il faut ajouter une serviette mouillée devant pour que l'air se rafraîchisse. Perdues aussi, peut-être jetées quand elles ont cessé de fonctionner. Puis cette quête de rafraîchisseurs d'air puissants, en tant qu'employeur on ne peut pas faire travailler des salariés au-delà d'une certaine température, consulte le code du travail, hypocrite, ne précise pas à partir de quelle chaleur ambiante, de quelle température sur le thermomètre, on doit faire vaquer les salariés. Alors cherche à la Foire de Paris un brumisateur d'air puissant, quand j'arrive dans ce couloir si frais du salon, comprends que là se trouve ma solution. En achète deux, très chers, regard des pros du bureau, est-ce de la gratitude

Fontaine

je me souviens de la fontaine de la Mosquée, rue Monge. Et du thé à la menthe. Mon lieu de rendez-vous favori quand j'habitais rue Linné. N'y ai jamais rencontré Perec

Glaçon

il avait sorti des glaçons du congélo et les glissait sur mon corps ; quand j'ai été rafraîchie, il m'a à nouveau réchauffée

Gaspacho

mes meilleures recettes m'ont été fournies par des amants, les crevettes au pastis, l'omelette bien baveuse, la confection des rolls californiens, la tarte tatin, le clafoutis avec cerises non dénoyautées, le gaspacho, c'était en 1981, un été très chaud, même dans ces Causses d'Aveyron, il l'avait en tête la recette du gaspacho, et c'est plus long à préparer que ça n'en a l'air, on n'a mangé que ça pendant des jours. Aujourd'hui, chaque fois que j'ajoute les glaçons pour le rafraîchir, je pense à lui

Lac de montagne

mon record de nage dans l'eau glacée, quelque part sur le podium, en fait c'était à Trondheim, et c'était dans la mer, paraît qu'un des bras du Gulf Stream, nommé dérive nord-atlantique, vient réchauffer l'océan glacial le long des côtes de Norvège, n'en suis pas sûre, en tout cas, c'était vraiment, vraiment froid. Il y a bien le lac de Memphrémagog, où l'hiver Wendy se baignait avec ses cousins, enfants cassant la glace, le défi, se plonger une minute tous nus dans l'eau, puis se précipitaient vers le sauna pour l'effet kisscool ; mais ne m'y suis baignée qu'en été et ça allait. Alors, mon lac de montagne, le lac de Genève peut-il être considéré comme un lac de montagne, il y a bien ce lac du Lauzas, mais sont petits les monts par là ; en fait me rends compte que ne me suis jamais baignée dans un lac de montagne

Freezer

arrivée tardive du mot dans mon vocabulaire, pensant que c'était plus chic que les mots français. C'est surtout que ça fait plus froid, plus efficace, un freezer

Cave

j'aime les caves l'été, même si ça sent l'humide, un peu moisi, c'est mieux que l'épaisse chaleur qui nous écroule

Sorbet au citron

cette petite saveur acidulée qui renforce l'effet de pureté, le frais me fait ça, un retrait progressif des degrés, un déshabillage de l'encombrante température, soi en clef de sol, en niveau zéro, mais c'est trompeur, parce qu'une fois avalée la glace, son goût amer se transforme en sucre, on n'y reviendra pas. Mais on y retourne l'été suivant

Petite Sibérie/neige/-25°

cet endroit du Jura, ne sais plus. Le soleil sur le plateau, la neige brille, on se roule dedans, fait moins 25 degrés, on est rouges de plaisir et du froid (zeugme)

Congères

ça se dit au pluriel, sur la route, c'est pire, parce que ça surprend, les congères inattendues, formées dans la nuit, c'est mauvais, n'avais pas vu, c'est comme ça que les accidents arrivent, mais là ce soir, je rêve de congères amies, je passerais entre elles à pied, et les toucherais comme des murs de glace bienfaisants. On dit que ça se sculpte, les congères dans les Alpes suisses

Glaciation

ne sais rien de la Glaciation, enfin juste ce qu'on en sait généralement, une partie importante des continents est englacée, dit Wikipedia, j'aime bien savoir que certaines landes, les paysages de marais et de tourbières et les Grands Lacs d'Amérique du Nord en sont des souvenirs lointains, j'aime ces traces de l'histoire avec la terre, penser que la terre a une histoire, qu'on en est soi-même un épisode, tout relatif dans une terre toute relative, que c'est comme ça qu'elle tourne, c'est-à-dire jamais tout à fait la même, que les climato-sceptiques feraient bien de s'en rendre compte. Alors Glaciation, mais le mot n'est pas beau, préfère penser à la Glasnost, ça c'était plutôt un réchauffement, mais conceptuel le réchauffement, pas comme ces jours

enfances

christine simon — 2025-05-04T11:27:00Z

Que dit Santa Klaus, quelle voix prise pour transformer la voix, l'image ne le dit pas. Mais nos regards, un arrêt sur nos âmes. Nous tous suspendus à la barbe. L'enfance plus que la provenance, les petits Américains, les petits Français, en brassée de cousins. Dans ces yeux qui se lèvent, exercices d'étonnement, de doute, et de reconnaissance aussi. Je ne sais plus qui s'était déguisé. Par le cosy, derrière, une époque se signale, 1960, et une classe sociale, le bibelot, le napperon. Il était sur le palier, le cosy, à l'étage, servait de lit d'appoint. Peut-être les vêtements qui disent l'Amérique, les chemisettes, les sweaters gris, achetés soldés sûrement, lots de trois, et le polo rose de ma cousine, prêt-à-porter en décalage avec l'artisanat de mon pull de laine chinée, il gratte, mais n'y pense pas à ce moment précis, le gilet à la main du petit frère aussi. Le grand avec son pull, la chemise à carreaux, s'en sort mieux, il me semble. La photo prise par M. qui me l'a envoyée récemment sur CDrom, tonalités en bleu et ce serait sépia.

exercice de sémiologie appliquée avec digressions et hypothèses à l'intérieur

christine simon — 2025-04-18T10:49:00Z

Sur la plaque noire, leurs deux noms gravés à l'or fin, -d'abord mis « doré », puis pense que « gravé » est plus précis-, et juste au-dessous, une note sur papier, collée, scotch pas visible, « Cabinet fermé le 17 avril ». Sachant que le jeudi ou vendredi, ce n'est pas elle qui tient consultation (l'opportunité du mot « tenir » dans ce cas, concède que c'est un peu lourd), et que le samedi, elles alternent, jamais compris si c'est une semaine sur deux, quelle est la probabilité pour qu'elle vienne ce matin ? Ça, -et pourquoi Word me fait passer par Insertion pour délivrer, via Symbole, tout au bout à droite, le C majuscule avec cédille, comme s'il était logique qu'on ne porte pas de signe sur une majuscule, et que les puristes, hein, peuvent bien se donner un peu de mal, ou alors il existe un raccourci que j'ignore-, ça doit donc se calculer, mais n'ai jamais su y faire avec les probabilités, -là pourrais raconter une histoire de probabilité au bac, mais ça rallongerait et compliquerait la lecture, donc non-, et puis ce qui m'importe c'est uniquement la probabilité qui ferait qu'elle serait là, ce matin. On attend. Nous ? Une femme en costume traditionnel avec foulard bleu pâle, une autre en imper Burberry (des aller-retour, d'abord parce que j'ai une copine qui s'appelait Newberry, c'est toujours son nom qui vient quand je tourne autour de « berry », dont le père avait une agence de real estate à Kansas City, mais aucun rapport, et puis je passe à Blueberry, mais non c'est pas la myrtille, ne pas confondre avec la blackberry qui est une mûre et un téléphone, et finis par retrouver Burberry, -c'est à Sciences Po que j'ai été sensibilisée à cette marque des jeunes bourgeois branchés, du temps où s'habillaient presque tous comme ça, après ça s'est nettement relâché-), pour l'incise, oser les traits d'union dans les parenthèses et ne parlons pas de tirets. Attend aussi une femme black (le choix du mot, si je dis « femme noire » j'utilise le mot « noir » et ses corrélations négatives pour désigner une femme de couleur, si je dis « femme de couleur », je présuppose que celle-là l'est davantage que les deux autres ou que moi qui suis de couleur, mais plus pâle, j'utilise donc le mot « black » pour me débarrasser du problème de désignation, il faudra quand-même un jour s'atteler sérieusement à cette tâche de trouver un mot moins connoté, et je comprends que ça en énerve certains), et donc cette femme, dont j'ai retenu le côté hâlé de la peau, mais que je n'ai pas assez observée pour savoir comment elle était habillée (peut-être que je suis raciste, que le premier coup d'œil plus attaché à la couleur qu'à la vêture, et si ça n'est pas un réflexe neurobio, je suis désolée d'être encore empêtrée dans mes préjugés inconscients), à ma décharge, elle est arrivée en deuxième, -jamais bon la place de deuxième dans un groupe, même dans une famille, c'est dire-. Bref, toutes les quatre, on attend et on fixe l'affichette, qui dit « Cabinet fermé le 17 avril » et on est le 18, et puisque c'était un vendredi le 17, c'était donc pour l'autre qu'on l'avait écrit, et que, si c'est son tour de permanence ce samedi, elle n'est pas concernée par l'absence de sa collègue. Quelqu'un s'avise que c'est écrit sur une page détachée d'un bloc-note Alcatel, et là, ça « confusionne » le groupe (je sais, néologisme, mais tant pis), que vient faire Alcatel dans cette affaire, peut-être un cadeau fait à la concierge, juste ça sous la main pour noter le message, ou son mari, -il bosse à Alcatel, lui ?-, et nous quatre, tentant d'unir nos forces pour résoudre le rébus. Ce qui est sûr, c'est que la présence d'Alcatel rend le message suspect. Dramatisant un peu, je glisse, peut-être que le Cabinet ferme définitivement le 17 avril, du genre pour toujours, qu'à la suite du vol de sac au feu rouge, l'une a renoncé et sa collègue bien obligée de suivre, enfin l'explication anecdotique, je la garde pour moi. Là-dessus la femme au foulard, sûre d'elle, hoche la tête, non, elle nous aurait prévenus. Je m'empresse de la croire, bien que vu comme on est prévenu aujourd'hui, on peut en douter, mais décide de ranger ma surinterprétation. Celle-ci, la plus chic de nous toutes, ose, et si elles étaient déjà parties en vacances, et que le 17, c'est juste parce que l'autre a pris son vendredi en plus. La toujours bleu clair dit d'un ton tranquille, non, elles auraient mis « Cabinet fermé du…. Au …. ». Là, sais pas pourquoi, elles font une longue digression, -on pourrait se passer de l'adjectif, mais pour une digression ça plombe mieux, voulais aussi écrire, elles sont parties dans une longue…, mais le mot parti, l'utilise déjà ailleurs-, elles introduisent d'un coup l'image du père, qui est parti, (je savais bien que j'allais le répéter ce mot-là, même si ici ça signifie qu'il n'est plus, qu'il nous a quittés, on aura compris), il y a longtemps, il s'était installé là dans les années soixante-dix, et puis une enchaîne, ah, oui, fut un temps où on voyait aussi beaucoup sa mère, me souviens, -je vois l'enchaînement, le père, la mère, mais ne comprends pas pourquoi la mère venait au cabinet, pas de place pour un secrétariat, peut-être qu'elle était déprimée après la mort du mari, et elle la gardait comme on emmène son gamin au boulot les jours de grève-, pour mieux stopper ces pensées parasites, ces divagations, la femme mince, à la peau lumineuse, aux cheveux noirs, et les pieds sur terre, suggère alors qu'on peut aller au Cabinet médical d'Auchan à Pierrefitte, là-dessus la chicos proteste, ah, non, moi il me faut un arrêt de travail, je la rassure, pas besoin du traitant pour ça, et on finit par se taire pendant cinq minutes au moins, jetant encore un ou deux coups d'œil dépités au panonceau qui nous nargue, la manière qu'on a trouvée pour attendre 9h30, le délai raisonnable, celui où on doit enfin admettre qu'un 17 peut se transformer en 18 sans préavis, qu'un médecin de quartier (et je n'ajoute pas « difficile ») peut s'absenter sans informer sa patientèle, ne sais pas si le mot existe, et n'irai pas voir, parce que sur le sujet, ça suffit, nous, les patientes, on l'a été assez, ce matin (et pis zeugme, c'est dimanche).

what do you believe your eyes or my words
philippe parreno
palais de tokyo
crédit photo christine simon

au bord du lac memphrémagog

christine simon — 2025-04-14T10:57:00Z

Au bord du lac Memphrémagog, on trouve une roche, un volume de pierre, un rhinocéros au dos plat posé dans une prairie, lisse et peint de signes verts et blancs, on dit qu'il a été apporté là par les Indiens, on n'en rencontre pas, mais on le croit, on te croit, Wendy, quand tu le dis, tu bouges la tête, tes frisettes blondes à ressorts, ta peau à taches de rousseur, diaphane ta peau, et ton accent de Québécoise anglaise, cherchant ta place au monde parmi les natifs, on te croit.

On arrive du Maine en bus, on franchit la frontière, on attend parmi les écureuils sur le gazon du Mcgill College, Michael nous rejoint et on entasse nos sacs à dos dans sa Morris Cooper, ninety miles, de mémoire, dans la boîte à savon, quelques érables rouges plus loin on est dans le domaine de Childer, le ponton sur le lac, le hors-bord pour rejoindre le village de l'autre côté, comme ça qu'on fait les courses, et le reste du temps, sur le canoé, à la recherche des beavers, ou, accoudés au balustre de bois du Talos qui domine l'horizon, à la recherche de ton enfance, les médecins, même des mandarins chinois venus là pour échanger, dans ce domaine-cadeau offert en dollars par un gouvernement, remerciements de l'engagement pendant la guerre, ton grand-père, tout parle de lui ici, il t'a fallu compter avec le personnage, entré dans la tête des gens, neuro, connu pour sa théorie du multilinguisme dans l'enfance, il t'y plonge ; autour de toi danse le grec, danse le français, danse l'allemand, danse l'italien, et à vingt ans tu pars dans le monde chercher la preuve de ton périmètre intérieur, pas un dictionnaire, un corpus, le corps des langues, les langues à corps, ta pensée envahie si jeune du pluriel, phonèmes, concepts, cartes, qu'il s'agirait de penser soi dans le bruit des voix, peut-être selon l'angle de l'instant, que tel mot de telle langue résonne mieux de l'idée, que ça faisait de toi une mosaïque, plusieurs versions de toi, toujours hybrides. Et l'amitié nourrie de bribes de temps et de correspondance, greffée à Montpellier, prolongée dans ce mas de Provence, où tu avais passé ton année sabbatique, et quelques autres fois à Paris, à New York aussi.

Jusqu'à ce jour, quelques années plus tard, où tu m'écris, viens me rejoindre, je m'en vais. Et je ne suis pas venue, Wendy, les alibis, tous tiennent, mais je ne suis pas venue, et j'ai perdu la lettre qui depuis me faisait reproche, dans quelle langue me l'as-tu écrite, quelle était la version de toi qui me confiait la généralisation du mal, sur quelle version de moi est-ce tombé qui n'ai pas pu l'entendre.

J'ai pris mon temps, mais aujourd'hui je te réponds, dans le web comme en bouteille à la mer, comme si tu pouvais me lire depuis ton souterrain, dans l'impudeur aussi qui fait cet ailleurs qu'on regarde en face, je te réponds que parfois on a peur d'avoir à lire l'impensable dans les yeux d'une si-vivante, que c'est pour ça, moi, absente à te tenir la main.

Pas fière.

« va réusire se cou »

christine simon — 2025-04-09T07:10:00Z

Quelques jours déjà que ce dictionnaire traîne ouvert sur la table, j'avais décidé de m'en débarrasser, passé l'âge de péremption, un peu moisi, usé jusqu'à la corde, ce Robert, 1979, il y en a d'autres plus récents sur l'étagère, et depuis quand je n'en achète plus, curieusement celui-là plus usé que les autres, on lui voit les veines, et quand je l'ouvre avant de le jeter, tombe sur cette dédicace, enfin pour un lecteur, on ne dit pas dédicace, pour un traducteur, comme Chouraqui, c'est à la fin qu'il me l'a dédicacé sa Bible, mais là, c'est le commentaire d'un p'tit malin qui parle de lui à la troisième personne comme Delon, « …… va réusire se cou », c'est son dictionnaire, alors il écrit ce qu'il veut sur la page de garde, l'époque je crois où il disait « page 1810 » à un de ses potes avec un clin d'œil et qu'ils se pliaient en deux de rire, cinq ans, sept ans, sais pas trop, avait un peu d'avance, et donc je tombe sur ce petit mot, et hier comme il passait par là, il passe plus souvent en ce moment, lui ai demandé, c'était quoi « se cou » que tu devais réussir, et m'a répondu, ben, de lire le dictionnaire en entier. Sûr que c'est un sacré coup de le lire en entier, juste oublié de lui demander s'il avait réussi. Lui reposerai la question quand il repassera devant mon escalier.

N'empêche que c'est le genre de petite phrase qui donne du pep, ces jours-ci.

tutty frutty, oh rudy

christine simon — 2025-04-07T18:34:00Z

Bop-bopa-a-lu a whop bam boo, Tutti frutti, oh Rudy, c'était ce rythme de boogie-woogie qui s'était emparé de ma tête en arrivant à ce terrain vague, Tutti frutti, oh Rudy, comme la bande son de ces Américains de la seconde guerre, une radio liberté qui diffuserait encore ses morceaux devant le blockhaus où je venais de pénétrer, Tutti frutti, je me baisse sous une sorte de portail en béton, dont on aperçoit les armatures en métal, Tutti frutti, moi aussi, je fais dans le linguistique, j'apprends les langues, Tutti frutti, oh Rudy , des inscriptions en anglais sur les murs, Tutti frutti, oh Rudy A whop bop-a-lu a whop bam boo, she knows just what to do, Tutti frutti, oui, c'est ça, une radio libre américaine, dans la périphérie de Mannheim, oh Rudy, Tutti frutti, un couloir sombre mal éclair de néons qui interruptent, court, des p'tits coups, des portes de chaque côté, personne pour m'accueillir, oh Rudy, elle crie Wolf, Wolf, elle entend son prénom, une porte s'ouvre et la tête hirsute de Wolf apparaît. Oh, Ruddy, Komm, komm herein, elle entrevoit une batterie, un gars aux cheveux blonds, il accorde sa bass, Tutti frutti, elle découvre le groupe de Wolf, à qui il la présente. Hier ist Maïne. Mein ? Mehn ? Wie sagt man ? Wie du willst. Tutti frutti, ça continue, la grande aventure de l'étranger, ici, c'est moi l'étrangère, je me cherche plus, je suis trouvée, Tutti frutti, oh Rudy, she rocks to the east, she rocks to the west but she's the girl that I know best, Tutti frutti, oh Rudy, très vite ils commencent à répéter, c'est la balade de Wolf, Schade, schade, es ist alle so fade, la flûte traversière de Wolf, elle aime, c'est jazz, c'est fou, Tutti frutti, elle auditionne, ils cherchent la chanteuse du groupe, au bout d'une heure ils sourient, ils ont trouvé, oh Rudy, got a girl named Sue, she knows just what to do, je chante et chante, mes lyrics, Les filles d'maintenant, quand tu parlais de solitude, mais là je ne suis plus seule, Tutti frutti, oh Rudy, les gars improvisent, je laisse faire, sur leur longueur d'onde, ils vont répéter souvent, Tutti frutti, she rocks to the east, she rocks to the west, but she's the girl that I know best, Tutti frutti, Oh Rudy, Tutti frutti, oh Rudy, on jouera à Die Bühne à Heidelberg, on s'amusera en tournée, payée plus que mon job chez Horten, ça durera tout l'été, puis l'année, puis Wolf jouera ailleurs, et moi je rentrerai, finie la pierre roulante, woogie boogie.

publié sur anthropia # blog en février 2013