le point imaginaire

Prémices de lecture publique

christine simon — 2026-02-12T12:59:02Z

Je viens d'écouter Anne Savelli sur son Patreon, Les débuts.
Je recommande.

La nouvelle année apporte son lot de projets personnels.
Je viens de« sabrer » un de mes projets de livre, Un roman marocain, vocabulaire guerrier que ce « sabrer », mais c'est l'effet que ça m'a fait, retirer des pans entiers d'écriture, un peu chirurgical, mais dans le but de donner une nouvelle vie, une vie orale au travers d'un repeignage drastique, transformer 140 pages en une cinquantaine de pages à lire, créer une lecture publique avec quatre lecteurs, entendre tout à coup mon texte non plus de ma propre bouche, mais de la bouche d'autres, acceptant de lâcher prise. Faire entendre dans une autre musicalité, curieusement, pas si éloignée de celle que j'avais instillée, comme si à force de le dire, ce texte avait tissé sa propre tenue orale, par la structure des phrases, la syntaxe, la ponctuation, et qu'elle pouvait être ressentie, devinée, incarnée par d'autres.

imprégnée

christine simon — 2025-12-18T12:36:20Z

Note du 16/12 sur « imprégnée »
Revenir sur cette notion « pure »

Au coeur du tableau, l'imprégnation, comment faire surgir d'autres images derrière les images, le sensuel derrière l'évident, construire ce double niveau, montrer à voir, laisser voir, qu'il y aurait justement possibilité de faire ça honnêtement, en écriture, ce serait sans manipulation, ni tentative d'extorsion, ni approche glauque ou marécageuse, l'imprégné ferait résurgence d'émotions, réactives à des textes infâmes ou bien ouvertes à des textes qui nous touchent, sans le moindre doute sur ce qui prévaut.

L'écriture imprégnée, l'écriture, imprégnée, trouvée en avançant dans ce texte, cette idée tirée de Zao-Wou-Ki ou de Fabienne Verdier, comment ils réussissent à toucher, émouvoir, dans leur abstraction même, l'effet de sidération quand on tombe sur une de leurs toiles, on hésite à éprouver mais ça submerge, et là, oui, j'ai un peu ressenti ça, des couches de couleurs qui recouvrent d'autres couleurs et à travers ces épaisseurs, des sens qui miroitent, chez ces peintres, c'est plutôt dans l'abstraction, me va bien cette notion d'imprégné, écrire, poser les mots de confluences entre soi et soi, en irisation, un texte comme empreint de tous les sens possibles, non pas tous, mais ceux de mes émotions complexes du moment, réaction intérieure à différentes lectures d'auteurs lus sur Twitter et ailleurs, émotions vécues simultanément, élaborant quelque chose comme un sens au carré, des intentions, -un tout d'humain composite, comme tout humain l'est, traversé-, traversées.

Peut-être aussi en souvenir d'une famille complexe, la trace des migrations, de l'apprentissage de la langue du nouveau pays, leur rapport à la culture ambiante par imprégnation plutôt que par inculcation, baigner dans un bain de sens et s'en servir comme on nage, se saisir des tenseurs, les mots, les phrases, qui permettent d'entrer en relation, de poursuivre la ligne, et qu'à travers les générations, ça serait resté comme un bégaiement, qui tout à coup exploserait en liste, liste de listes, voix, cris, sons, sur tous les tons, faisant jaillir la polysémie, dans une incertitude aussi, si sidérée devant les outrances de certaines, cherchant le moyen de faire rendre gorge, la colère qui monterait, souvenir de ma grand-mère qui hésitait avec les mots, mais se lançait quand-même et que ça sortait comme ça pouvait, que ça tremblerait et dans le tremblement même, ça dirait.

rythmes et pensées (détail)
de (vertu d'humanité)
fabienne verdier
centre georges pompidou
crédit photo christine simon
voir aussi archive anthropia # blog

photo d'une peinture de Zao Wou Ki

on ne connaît pas le sujet d'un livre

christine simon — 2025-11-06T17:05:55Z

On ne connaît pas le sujet d'un livre qui vous prend, on croit écrire quelque chose et c'est quelque chose d'autre qui se dessine, et sur lequel on tombe quand on s'emberlificote, quand on voit qu'on s'emberlificote, qu'on ne comprend pas, puis soudain, l'encore rage de vivre, malgré tout, et tout ce qui permet de le faire, de se sentir vivante, que ce serait ça le sujet, et à cause de ça, vais devoir remanier, sais obscurément qu'un passage m'a alerté, l'histoire de la gyre, et bien avant autre chose, les promesses obscures, je crois, comment j'ai passé à la trappe des pans entiers de l'enfance, et s'il ne s'agissait que de ça, de l'enfance et de la jeunesse, et qu'on arrêterait là, à l'orée, peut-être

c'est hitler qui a gagné la guerre

christine simon — 2025-11-06T10:02:41Z

Ce que notre génération appelait « le système », le savoir à seize ans, ce contre quoi on militait, le nucléaire, Fessenheim, le projet de grand canal (Rhône au Rhin), qui allait pomper les petites rivières du Haut-Doubs, assécher les forêts, l'adolescence comme non au système, faire la cigale.

Notre adolescence contre l'exploitation de la terre, oikos, οἶκος, notre maison, le modèle du nucléaire, l'hyper-contrôle, c'est à ce moment-là qu'il s'installe, l'organisation d'un monde où l'attention à l'humain se perd, la scission entre la technique et le geste de l'ouvrier, l'analyse de la valeur qui ne fait que compter, la carte blanche laissée à des responsables âpres au gain, l'émergence du marketing, de la pub, les théories de Goebbels sur la propagande qui entrent dans les supermarchés, la complexité sans analyse d'impact, les processus sans vision globale, le système sans analyse systémique, c'est Hitler qui a gagné la guerre et nous qui le savons, et nous qui refusons.

ce matin

christine simon — 2025-10-20T13:43:23Z

Se réveiller et seulement alors comprendre,
que ce qui macérait depuis quelque temps dans la tête
commence à se concrétiser, comme si la mer se retirant laissait une forme aquatique,
encore peu affirmée, se rétractant toujours trop vite, mais qu'on pressent être
La forme, le coeur du récit à venir, quelque chose qui s'accompagne de mots, des bouts de théories sur mon livre, ce qu'il va être, des bribes de textes déjà, des sources, des notes, un joyeux pêle-mêle.

l'adolescence dans le paysage

christine simon — 2025-10-14T14:28:00Z

Il me manque une scène avant de raccrocher les wagons déjà connus, elle se passe à Primrose, un printemps, des primevères, dernière étape avant le port, me manque la forme, ces impressions extérieures qui transposent le quelque chose d'intérieur, l'adolescence, sur ce territoire qu'on réchappe, rattraper le flou, ces instants où on espère la sortie, mais où on est encore tellement dedans, on n'a pas les outils, le homard pendant la mue, disait Dolto, mais le homard ne m'est pas familier à cette époque, ne comprends qu'intellectuellement cette métaphore, -chez toi, c'est l'escargot qu'on laisse jeûner, qu'on fait dégorger, tout en tentant par force de l'enfoncer dans la farce des rituels religieux-, l'adolescence, une jachère de soi, l'état d'apesanteur et la levée des pulsions, les frôlements, ce que saisis davantage, c'est comment la musique enveloppe mes doutes, transitoire espace de respiration, supplée l'incapacité à se définir, comment elle porte la résistance aussi en attendant l'âge adulte, mes endorphines, dans ces blues infinis, dans la voix qu'on pousse dans ses extrêmités, comment elle permet d'excréter le trop-plein, quand les amis autour, c'est, comment la mise en danger, chacun la sienne, celle qu'on risque, celle qui nous risque ; comment elle mute encore, la musique, du chant au band, du band au groupe, comment les copains et la composition des chansons ont accompagné cette mutation, une sorte de scrapbooking de sons et de mots composé à plusieurs, de portraits aussi, les photos des nous successifs, dans les différents lieux, les premiers émois, le souvenir des répétitions, des conversations, et puis, très vite, les petits boulots, l'impératif économique, condition de la liberté, qui rendent si présent le chassé-croisé émotionnel de l'époque, comment transcrire tout ça depuis l'habitacle, quelles images.

Pour le bus, la suite.

Repartir

christine simon — 2025-10-09T01:33:46Z

S'éclaircir la voix,
où suis-je dans tout ça,
puisque ce monde vit-meurt, meurt plus qu'il ne vit,
retourner dans l'autre monde,
le lointain, l'ancien, le vivant.

improviser Anchorage

christine simon — 2025-10-09T01:13:52Z

La force d'un tel acte, Anchorage, résidera dans sa capacité à prendre en compte la complexité des différents niveaux, l'implication, le travail, la liberté intrinsèquement liée aux outils nécessaires, la maîtrise étant constitutive de l'acte performatif, dans ce travail fondé sur une forme d'improvisation, maîtriser suffisamment les instruments et les gammes de son art, et par gammes, entendre celles qui concernent le détail et l'ensemble, l'alternance rythmique de la musique du texte, les enchaînements, dans la perspective et dans le mouvement de sa visée finale.

Une question me vient, par exemple, où sont les leitmotiv ou les sensations de reconnaissance d'un passage qu'on a déjà lu, l'impression de retomber sur ses pieds, quand tout glisse, il faut parfois ces familiarités du paysage, sortes de plate-forme de « déjà vu ». L'habitacle, le bus, en font partie. A penser comme tels. Comme il faut être plus certain des instants de solo, encore que là, ce soit plus évident.

Que veut dire ce mot « improviser » en littérature, il s'impose à moi, une langue d'énergie, un forçage du paragraphe, tant que ça passe, tout est bon à la langue si elle rend son jus, sa matière, on peut la charger, la transformer depuis le lieu de récupération que constitue le texte, elle se sert, re—use, ré—emploi, mélange qui doit charrier la syntaxe, les mots, le sens, diachronique, synchronique, les suspendre, les laisser retomber, les fouiller dans la boue, y revenir, et toujours la vitesse en inquiétude d'âme, qui arrache à la mélancolie. C'est dans le temps de production du texte que j'improvise, y revenant, série avec de minuscules modifications, pour que ça sonne mieux, polir les notes, comme ça que sans doute les standards de jazz naissent, par des retours permanents à la forge, cette impression de reparcourir pour la première fois, parce qu'il y a variation, redécouvrir le texte à chaque passage.

Où il est bien question de composition mais aussi d'oreille, l'épaisseur de la phrase, ses strates, sa richesse, son registre linguistique, la technique narrative au service d'un récit qui doit avancer, dans une continuité, toujours renouvelée, comme l'eau qui coule, changeant peu à peu mais pas trop brutalement, sauf à certains endroits bien choisis, la pénétration des forêts ténébreuses, la lascivité sous la lumière du ciel, tenir tout ça en même temps que traverser ce qu'il y a à écrire, qui me fait violence en ce moment dans cette partie du récit, comme ce qui arrive, l'impression de descendre l'Amazonie, avec ses courants, ses eaux étales, ses dénivelés vertigineux, ses odeurs fortes, ça qu'il faut traduire.

L'acte de la version 4 est une esquisse intégrale de la rivière, cadre, déjà chargé de ses bifurcations, de ses zones saillantes, mais pas encore sur toute la longueur, et qui ne possède pas la couche suivante, les jeux de couleur, les effets de lumière, l'épaisseur, ombre et chatoiement, enfin pas partout, et bien sûr pas encore le tombé sonore final, staccati, legati, sans cesse retravaillés.

Anchorage, encore rage, encourage.

structure et dramaturgie

christine simon — 2025-05-31T11:56:58Z

On y est. Au pied du quoi, récit, roman, poème en prose, fable écologique, roadsong, autobiographie dans les paysages ? Un peu tout ça et peu importe. Mais la dramaturgie pêchait, comment construire la structure au service de l'action, que ça se dévoile peu à peu, pour qu'elle réponde aux différents niveaux d'enchâssement aussi.

Gros travail personnel, ces jours. Qui s'ajoute aux icebergs de réalité qu'on réduit peu à peu, à conjuguer avec le travail d'écriture. Et comment ne plus se laisser détourner en pensant que d'autres façons de faire seraient mieux ou ceci ou cela, cet instant où tu renonces à écrire le texte à la manière de, parce que ça déstabilise, et que tu te dis, ce sera à ma manière, peut-être pas encore de grande maîtrise, mais il faut bien commencer.

La voix qui dialogue dans le texte s'est mise à distance, on le sentait depuis un moment déjà qu'avec cette voix on ne pouvait aller au bout, comment une autre plus ancienne se présente, l'écriture s'est nouée à elle, moins désespérant paradoxalement, même si la conversation appartient au passé, elle a existé. Alors se débarrasser du principe d'incertitude n'est pas l'objet, puisque toute la problématique de cette « encore rage » est au cœur du récit, mais elle se rabat transitoirement sur un objet clos, même si la fin permet le rebondissement.

Écrire malgré la réalité compliquée, écrire sans grand espoir, mais savoir qu'il y a une forme sous la terre, et que c'est cela que je dig, faire apparaître la bête, assez large pour ne rien casser, assez étroit pour ne pas la diluer dans le cadre, comme le conseille à peu près Stephen King dans son On writing, pour ce qui fait le sujet du livre.

la construction insolite
saint-sever-du-moustier (aveyron)

ce serait un voyage

christine simon — 2025-02-19T06:50:00Z

Ce serait un voyage que vous aviez commencé sans même vous en douter, vous cherchiez un lieu de stimulation, un de ces lieux où l'on parle avec des inconnus, où montrer sa peau, où sentir une chaleur, une haleine, un timbre de voix, un de ces lieux où un frisson fait renaître le plaisir d'écrire, où découvrir des hommes à boire, à lire, se colleter à leurs étranges phrases d'ailleurs, un pont où fréquenter des albatros mais pas comme vous l'aviez fait à certaines périodes, quand vous prépariez vos noces à la campagne, au bord de votre lit, ou quand vous aviez pressenti qu'une vie serait la vôtre, pas franchement une réussite si on se place du point de vue de l'amour, un amour dans lequel on avait voulu jouer sa partie et l'autre qui aussi, une rencontre, une conversation ininterrompue, et dans son creux, l'art, dans le sillon de l'amour, l'entretien double, que l'art aurait eu ce pouvoir de constamment prolonger non la vie mais l'amour, non la vie, mais le lien, un je-à-toi pas trop inconfortable, bien sûr dans le va-et-vient d'un coït, une base de départ, une base de dépli à chaque étape, une base de plaisir, et de domination, là l'obstacle, comment échapper au vit du pouvoir, au vit qui vous étend à ses pieds, qui vous immobilise dans l'impuissance d'écrire à votre tour, vos cordes frémissantes faisant le lit de votre rébellion impossible, vous aviez à lutter contre l'inféodation à votre corps même, ça votre vice, vous étiez attachée à l'homme qui savait vous donner du plaisir, mais qui vous donnait dans le même élan son incapacité à être avec et votre incapacité à créer sans, dès qu'il se savait dominant il partait conquérir d'autres territoires, et vous restiez sur le flanc, blessée, poignardée au cœur même de votre âme, prise dans les rets d'un filet qui finissait par vous négliger, échouée comme une baleine sur la plage, incapable de retourner dans la grande bleue tracer ces lignes de nage qui tout autant vous donnait l'énergie, existait-il une telle œuvre, une histoire d'art et d'amour, une histoire qui se serait suffi à elle-même, un jeu élégant parce qu'il n'aurait pris personne au piège, qu'on aurait pu le jouer dans les odeurs, dans le stupre et dans l'imaginaire, dans la folie et la joyeuse innocence, sans autre crainte que la peur du noir d'un enfant confiant qu'on viendra lui lire une histoire, et on vient la lui lire, mais qui résiste à l'instinct de domination, qui, seuls les cargos lointains répondent aux questions, s'ouvrent franchement à vous, seuls les morts partagent leurs émois et terreurs et vous laissent votre liberté d'avancer, mais solitaire, ceux-là, vous les avez longtemps fréquentés, et puis après avoir vu la pâte à papier dérouler des textes qui vous parlaient sans s'adresser à vous, mais saviez-vous qu'il pouvait en être autrement, si peu mais un peu, vous n'étiez pas vierge dans la grande ritournelle, pourquoi les gens meurent-ils avant la deadline, vous aviez déjà connu et l'émergence et les joues roses et la blessure et la passe dans la nuit noire, il vous avait fallu du temps pour panser la chose, la plaie-honte, l'outrage ravageur, elle avait fait le lit de votre repli, ce serait ça aussi le voyage, comment on retrouve le rythme et la joie, après qu'on vous a shooté en plein vol, et voilà, vous aviez souhaité sortir du bois, entendre des voix vibrantes, vous alliez risquer à nouveau, et c'est là que vous vous retrouviez dans cet espace où ça riait, buvait, s'exclamait et écrivait, on allait pouvoir jouer au jeu des vivants, mais avant de traverser la frontière, la question, avez-vous quelque chose à déclarer avant d'entrer au pays du Joyland, saviez-vous quels paysages anciens cela vous ferait voir d'arriver à Anchorage et de prendre la route de Seward, le savez-vous qu'avant de franchir le seuil, il faut déposer le plein et puis le trop, et puis ces gouttes de trop-plein qui s'échappent,