le point imaginaire

les hirondelles de francis ponge

christine simon — 2025-01-25T10:56:35Z

café

christine simon — 2019-05-18T09:00:00Z

Café, café, café,
le temps qui passe, là, à cette table,
qu'a fait le temps qui passe sur toi ?
Que lui as-tu laissé de ta peau ?

Qu'ont fait tous ces cafés pris au zinc,
ces jours d'attente,
ces minutes de conversation,
où se frottaient de peau à peau nos envies d'heures passées ensemble.

Café, café, café,
Ce qu'on porte d'années
Et combien de ces tasses, de l'amer, du sucré,
Un condensé du sens dans la petite liqueur,
Et la douleur aussi, qu'on doit bien traverser.

Dans le grand compte de poésie,
combien de lignes, combien de phrases,
à dire le temps qui passe sur ta peau,
qui compte les lignes de ta main,
les rides de ton front,
toutes ces vies successives.

Café, café, café,
et quand la tête se relève,
le plissement de tes yeux,
la chaleur dans mes veines,
un brouhaha, des rires,
qui respirent au détour d'échevelés silences.

Qu'a fait, qu'a fait, qu'a fait
Qu'a fait le temps qui passe sur nos peaux,
de tous ces grains de poésie,
qui glissent dans la paume de ta main,
transmutation de l'eau en or,
un fleuve obscur, une énergie.

Écrit pour La Voisine
Le site de La Voisine est visible ici

Version sonore, accompagnée au météorythme par Manu

swing, l'homme

christine simon — 2019-05-17T18:33:10Z

Swing, l'homme, sweet chéri, oh,
J'ai regardé la partition, les mots disaient « balance doucement »,
J'ai chaloupé, j'étais en rythme, j'croyais bêtement qu'on s'attendait,
que c'était simple, qu'il suffisait d'un toit et moi, d'un lit, tout ça,
et Scarlett sur la balancelle,

Swing, l'homme, sweet chéri, oh
J'avais mal lu, suis retournée, ai décrypté, une joyeuse bande qu'était derrière,
Z'étaient nombreux, t'étais pas seul, j'ai rajouté des plats à table, mis cinq assiettes, planté dix verres, me disais on va faire la fête, là tous ensemble, avant l'dessert,

Swing, l'homme, sweet chéri, oh
Mais Butch a dégainé, et Calamity a pris son fusil, une histoire de jalousie, j'espérais encore, et sur la portée, te cherchais partout, j'ai dû déchanter, t'étais pas pour moi, t'étais en bémol,

Swing, l'homme, sweet chéri, oh
Alors j'aimerais bien, que tu m'dises pourquoi,
chaque fois que je pars, que j'vais mon chemin,
ta bluette me suit, tu t'arranges toujours pour être en travers,
avec ton chariot.

Swing low, sweet chariot [1]
Coming for to carry me home
Swing low, sweet chariot
Coming for to carry me home

[1] Swing low, sweet chariot
negro spiritual créé par Wallis Willis

jazz impressions of japan

christine simon — 2018-04-17T10:18:48Z

hommage à Dave Brubek

La caresse d'une octave traversée à longues foulées
à biaiser la couleur de japonaises quintes
d'un Mont Fuji la mélancolie,

crépusculaires chaires à cornets bouchés
syntagmes en échappée musicale,
le pas de côté d'une cordée

le gong coupe
et relance à frémissements de tôle
le clavier déploie son jeu d'ailes noir et blanc
anicroches que pique le bout des doigts

et le balais fouille la matière à feu doux

sur le fil de bois une assurance égrène
les flammèches de si à do dièse
d'un incendie sans cesse reporté

les cordes enveniment à bas bruit
et toujours la caisse amortit et meurt

qu'émerge la trompe et son sifflement d'air
un instinct aussitôt vient la subordonner

constant recommencement
d'une impression à miroirs,
le jazz passe, manque, avance et s'efface
/>

rieko koga
voyage
galerie nivet carzon
paris 2011
crédit photo christine simon
archive anthropia # blog octobre 2013

poème cherche respiration

christine simon — 2018-02-27T11:07:15Z

beau savoir qu'il gite là, au fond de son val,

beau sentir qu'il y git bien souvent, à distance

y gît-il, la crainte du poème

quand l'espoir des mots insiste mais blanchit,

quand dans le huis clos se clôt de plus en plus le oui,

comment lutter contre le peu, l'empêcher d'envahir l'espérance

on ne peut que deux au Royaume d'Ithaque,

et personne n'est quelqu'un si dans les doigts ne brodent

la litanie qui pointe et dans le fil noué les cordes qui frémissent,

que des pensées unissent

la blanche est bourdonnée, mais si pas de fumée,

l'âme s'épuise à tenter ce qui ne se promet

quoi changé depuis lustres, quoi tenté qui ne soit d'in forma

pas de poignée où s'accrocher, inspiration qui n'es

et la mélodie pour aqua ne voit passer sur la portée

que la clef de soif ou la clef d'or,

jamais la peur d'à quoi, pour enivrer le rythme

si un signe d'origine grimpait au firmament,

que soprano, la voix, et qu'on en frémirait