le point imaginaire

comme dans une cage d'ascenseur

christine simon — 2024-11-09T06:21:00Z

Sphère. Tu tombes sur ce graph, Monk, et bientôt ne vois plus que la jaune sphère, la bulle qui l'entoure, impénétrable. Ça, que dit le grapheur, fascination pour cet être qui vit en-dehors du monde, nous mettant devant le fait accompli de son génie, sa sphère prise dans le halo d'une poursuite, vague signe d'une auréole dans ce monde horizontal.

quelque chose n'est pas allé comme ça devait, mais quoi ?

christine simon — 2024-09-09T08:04:00Z

Quand on dit road trip, on n'a rien dit, comme s'il n'y en avait qu'un, il y en a autant que de moyens de transport de road trip en Amérique, le tien, c'était en Greyhound bus...

vider le texte

christine simon — 2023-06-09T02:44:57Z

Vider le récit de sa substantifique moelle, la moelle à identification, dont on croit qu'elle nourrit, mais qui en fait détruit la lucidité,

Vider le récit par sa réitération, cent fois sur le métier, mais chaque fois modifiée, rajoutant des informations, une incrémentation que le lecteur déguste pour y débusquer le énième élément nouveau,

par information je veux dire les informations biographiques, sociologiques, politiques, historiques, économiques, émotionnelles.

puis lentement les retirer, les effacer, seules marques de ce qui a été dit, dans la mémoire,

le lecteur comme mémoire-tampon du récit,

transférer la charge mentale biographique sur lui, insidieusement l'encombrer,

mais n'est-ce pas le propre de tout texte lu dans la continuité, il agglutine du sens que le lecteur prend en charge temporairement,

c'est aussi vrai des clercs de notaire qui organisent les successions, après dix ans, ces clercs-là sont asséchés ou alourdis, c'est selon. Mais ça, c'est une autre histoire.

super Mario

christine simon — 2023-05-19T11:00:00Z

Maximo de Maximo Surgelés remonte dans son camion,
très coloré à la Super Mario, des bleus, des rouges,
mais il vient visiter la voisine,
je ne le rencontre jamais, Maximo.

Depuis l'incipit de cette série, la figure de la mère de Ray est présente,
cette photo d'elle, un peu penchée, gros plan, ses yeux,
Polonaise américaine de Long Island, tout n'est pas dit,
sa photo me travaille et je ne sais pas pourquoi.

J'ai résisté à l'envie de commencer par elle,
mais je n'aurais pas dû hésiter,
au lieu de ça, me suis fait piéger par,
l'effet de sidération qui m'accompagne depuis longtemps,
ou la complaisance, on devrait éviter.

J'ai mis la mauvaise clef dans la portée,
la clef de fa, tout en gravité,
avec ces deux-là, depuis ma naissance,
je ne rencontre pas, je suis rencontrée,
j'aurais dû le savoir,
sur cette route-là, il n'y a qu'un panneau,
attention, bémols.

j'ai mis la mauvaise clef dans la portée,
peut-on recommencer ?

Pourquoi j'ai longtemps cherché à rencontrer loin,
loin de chez moi, des horizons ordinaires,
je croyais ainsi leur échapper,
erreur de débutante.

tricote, tricote, ma nuit

christine simon — 2023-05-15T06:55:00Z

tricote, tricote, ma nuit,
une maille à l'envers, une maille à l'endroit,
le point côte, comme ça qu'on l'appelle,
avec e muet, 1-1, la base,

celui que j'aime,
ni jersey, ni mousse,

il ondule de creux en bosses,
que seul le pas de côté fait se rencontrer,

une maille à l'endroit, parfois torse,
une maille à l'envers
tricote, ma nuit, tricote,

et comment l'écriture se tresse,
entre tout devant et cache arrière,
donner à voir,
à part égale de ce qui ne se donne pas

tout ça n'avancera
qu'à force de nuits.

La suite au prochain jour impair à 13h

que me dit la nuit ?

christine simon — 2023-05-12T06:55:00Z

que me dit la nuit
dans cet amphithéâtre
qu'on guette
de la file à l'entrée,

que me dit la nuit
de ces monts de Chugach
au nord du More Pass
plus saillants que jamais

que me dit la nuit
au matin blême, les yeux ouverts,
sans geindre, ce que j'accepte

va, écris et voyage

que me dit la nuit

qu'on peut écrire pour soi
abrité par soi