le point imaginaire

À l'interface

christine simon — 2024-09-04T23:36:00Z

Il y a deux ans, j'ai découvert les vases communicants. Fondés par Scriptopolis et le tiers livre, ces échanges croisés de textes et d'images entre sites ou blogs sont un rendez-vous littéraire original une fois par mois.

Si vous n'avez pas encore essayé et d'autant plus si vous connaissez déjà, découvrez les créations de ce mois grâce au programme tenu avec vigilance par Brigitte Célérier.

Pour ce mois de septembre, je me suis lancée en invitant Françoise Gérard, @Leventquisouffl sur Twitter, qui a gentiment accepté d'échanger textes et images avec moi, proposant les mots « seuil/passage/porte » pour thème. Vous pouvez lire ci-dessous son texte « A l'interface » et sur son blog Le Vent qui souffle mon Torii photographique. Bonne lecture !

À l'interface

Au pied de cet immeuble-miroir, j'attends, je ne sais qui, je ne sais quoi. Pour passer le temps, je regarde les passants qui me frôlent si vite que je ne saisis jamais leur regard qui se relève comme pour mieux éviter le mien vers la façade miroitante de l'immeuble.

Les passants n'attendent pas, ils passent.

Au pied de cet immeuble-miroir, même si je n'ai jamais fait dans ma vie que passer, je ne passe pas, j'attends. J'attends que le temps passe.

Et je regarde.

Je regarde la fragmentation de carrés et de rectangles réfléchissants qui se découpent à la surface de l'immeuble. Je réfléchis.

Mes pensées sont réfléchies par la surface miroitante de l'immeuble.

J'essaie de deviner l'origine intérieure ou extérieure des images déformées que me renvoie l'immeuble. Je crois deviner les contours d'un jardin, de la faïence blanche, un lampadaire, un réverbère... Mes pensées sont floues comme ces images.

Mes pensées ressemblent à des images fragmentées, déformées, décolorées...

Je regarde défiler mes pensées floues sur la surface miroitante de l'immeuble.

Je les regarde comme un voyageur regarderait le paysage à la fenêtre d'un train.

Je suis dans le train de ma vie mais ce sont les images de ma vie que je vois défiler à l'extérieur comme un paysage, la vitesse les rend floues...

Dans ce train à grande vitesse qui roule en traversant le paysage flouté de ma vie, j'attends.

J'attends que le temps, que le train passe.

J'attends la fin du voyage, quand le train s'arrêtera...

J'attends d'être arrêtée dans ma course quand le flux du temps aura cessé pour moi-même et que je ne serai plus qu'un point fixe dans un angle mort...

Entre deux mondes...

Entre.

Invitation. Hésitation.

Non. Je ne peux. Je voudrais, mais je ne peux, jeune je ne peux.

Seuil. Seule. Sur, à la porte, dehors, hors.

Horde. Hors de moi.

Horde... de curieux.

Curieusement.

Je ne sais jeune je ne sais plus.

J'ai perdu, perduré, duré, enduré, jours heureux, heures perdues, dures, si dures...

Doux, l'ici-maintenant, à l'abri, sur le seuil, entre deux, hors du monde, or...

Je m'égare.

Je veux, je voudrais, je cherche, je fuis, je suis, non, je ne suis pas, je ne vous suis pas, je ne suis pas

la même route que...

Je ne comprends pas, pourtant...

Le temps, tant de mots, tant de morts sur cette route que je ne suis pourtant pas !

Pas maintenant, plus maintenant...

Je ne joue plus depuis longtemps.

Plus à ce je(u)...

Retirée, envolée, évaporée ! J'ai appris, je me suis exercée, je suis devenue habile, je ne retiens plus l'attention, je ne fais plus attention.

Je me suis entraînée dans le train de l'indifférence, je me suis indifférenciée.

Je retiens ma respiration, je m'asphyxie.

Je m'éteins.

Je passe à travers les regards que je n'arrête plus depuis longtemps.

ils sont là

en abyme

déposés à la surface de la vitre, dans sa (leur) transparence, signes-échos de la lumière, épiphanie-récit d'un avant (avant ici-maintenant)/avent (déploiement à venir)

devant-derrière-sur les côtés encerclée de lumière je suis, à l'infini, ad aeternam et saecula saeculorum ! Lux fiat !

diffraction, dispersion des photons-flocons dans la sphère de l'Univers un instant, un seul instant arrêtés à la surface de cet écran transparent qui accueille pour moi cette configuration de rayons unique mais semblable à d'autres car sur d'autres vitres, ailleurs, mais toujours à cet instant unique et parfois inoubliable même si en partie oublié même si dans l'oubli d'un trou noir l'instant toujours tombe

ici, maintenant, ce déploiement (pour soi, pour moi) – déroulement du spectacle (en soi, en moi) des reflets soyeux, joyeux, chatoyants, colorés, diffractés, absorbés par les formes de la vie, de la ville où je ne suis plus !

je peux théoriquement penser l'écart qui sépare mon regard ici-maintenant du big-bang là-bas partout + le temps qu'il a fallu au rayonnement fossile pour se dégager du presque-néant, je le peux en principe et par délégation depuis les découvertes d'Einstein et de Planck

dans la chambre noire de mon ignorance, reflets

je vois des regards vides venus d'ailleurs, ils passent et me traversent et ne vont

je ne vais, nous n'allons

nulle part

car dans l'oubli d'un trou noir l'instant toujours tombe

Tombe.

Encore un pas à franchir, un seul.

Entre la vie et la mort.

A l'interface.

Ouvrir une porte symbolique, et...

Passer entre les mondes.

Trépasser...

Passer entre les traits de la plume, entre les lignes, se raccrocher au fil, ne pas...

Glisser, tomber, biffer, raturer, se raturer, se retirer, ne plus...

Ne plus jamais passer

Jamais

Ce seuil

Cette porte des vivants

Plus jamais.

A travers ce mur de verre seulement, comme un reflet.

Comme l'ombre d'un reflet.

Passer entre les tombes.

Car dans l'oubli d'un trou noir l'instant toujours tombe.

Texte : Françoise Gérard
Photo : Christine Simon

comme dans une cage d'ascenseur

christine simon — 2014-11-07T15:00:00Z

Sphère. Tu tombes sur ce graph, Monk, et bientôt ne vois plus que la jaune sphère, la bulle qui l'entoure, impénétrable. Ça, que dit le grapheur, fascination pour cet être qui vit en-dehors du monde, nous mettant devant le fait accompli de son génie, sa sphère prise dans le halo d'une poursuite, vague signe d'une auréole dans ce monde horizontal.

Sphere, le second prénom d'un musicien, Thelonious Sphere Monk, sphère, comme l'endroit où tu pénètres quand tu entres pour la première fois dans l'univers du jazz, à dix ans peut-être, sur l'électrophone de ton père tourne un disque du Modern Jazz Quartet, Pyramid, démarrant au vibraphone, et toi tu voudrais l'imiter, et pourquoi ton xylophone ne fait pas le même son, bien sûr tu aimes le premier morceau, il te semble reconnaître le musicien qui l'a inspiré, et sa manière, le jeu des enchâssements, tu comprends alors que le jazz est malin, s'approprie tout, le combine dans sa boîte noire, dans la zone qu'il a délimitée pour brasser les notes sur ses mystérieuses portées et les emmener dans un monde inconnu, c'est sa force, et ce seront d'autres sphères, d'Oscar Peterson, de Miles Davis, de Louis Armstrong que tu fréquenteras. What a wonderful world.

Sphère. Un jour, tu fermes les yeux, et c'est Sphere Monk qui entre dans ton paysage sonore, ton Monk à toi s'écrit en bleu, son blue monk, ton standard favori, entendu avec Charlie Rouse au saxo ténor. La sphère est cette fois une « cage d'ascenseur » [1], en train de tomber, tu entends la déconstruction du style, « ces trucs disloqués » [2], avec Monk, tu saisis encore mieux pourquoi le jazz te secoue, toi qui vis sur la terre friable, qui se dérobe parfois, tu apprends que dans ce monde-là, on peut tenter l'improvisation d'un envol, dans ce monde-là, le déséquilibre n'est que provisoire, on le construit en machine imaginaire, suspendue au-dessus du bayou, qui frôle alligators et flirte avec aigrettes, buses à queue rousse et carouges à épaulettes, jusqu'à l'accostage, car il y a toujours un quai au bout du solo, et c'est cela que dit la séquence, accepte de tituber dans l'inconnu, mais sache primo qu'on fait ça ensemble, secundo, que les solos se relaient l'un l'autre comme en ricochets à la surface de l'eau, et qu'à la fin ils atteignent l'autre rive. Alors pas grave si on risque la dégringolade, là, c'est un jeu.

Sphère. C'est bien plus tard que tu l'entends avec John Coltrane au saxo ténor qu'il a troqué contre son alto, blue monk, esquissé en ombre bleue tremblante, et que tu es sonnée, le choc de deux génies, le grand jeu des solos, qui se cherchent en duel, la partition piano sur laquelle le saxo refuse de s'aligner, Coltrane verse en mode personnel, dans cette précipitation et accumulation de notes qui donnent le vertige, alors le piano enchaîne en ligne d'égo rivale, au jeu du chacun-son-tour, mais à peine un partage, ils cherchent à s'impressionner par leurs glissando, collaboration de cinquante-sept au Carnegie Hall, une proximité au bord de l'abîme, des trouvailles en ellipses, en dissonances, on dit que Monk a permis la maturation du style de Coltrane, pourtant ce qui semble s'être passé ce soir-là, c'est une correspondance à double tranchant, -comment ne pas voir la différence pianistique de Monk quand il échange avec Charlie Rouse, tranquille-, en fait, il se laisse contaminer par Coltrane tout autant que lui l'intimide, comme s'ils s'étaient trouvés et avaient joué ce soir-là et quelques autres dans la même sphère hallucinée.

Sphère. Et tu comprends que là comme ailleurs, les fantômes ne sont jamais loin et qu'il n'y a pas de rez-de-chaussée pour la cage d'ascenseur.

texte : christine simon
photo : dominique hasselmann

ce texte a été publié dans le cadre des vases communicants de novembre 2014 sur le site Métronomiques de dominique hasselmann. Merci à lui pour la photo.

[1] « Jouer avec Monk, ça vous donne la sensation de tomber dans une cage d'ascenseur » John Coltrane

[2] « Il fallait être Coltrane pour jouer avec Monk - tout cet espace, ces trucs disloqués qu'il jouait... » Miles Davis

jazz qui souffle

christine simon — 2014-11-07T06:02:00Z

Il y a deux ans, j'ai découvert les vases communicants. Fondés par Scriptopolis, le site de Jérôme Denis, et le tiers livre, le site de François Bon, ces échanges croisés de textes et d'images entre sites ou blogs sont un rendez-vous littéraire original, le premier vendredi du mois.

A Dominique Hasselmann, qui m'a gentiment proposé de faire un échange, j'ai suggéré le mot « jazz » et même « club de jazz » pour thème. Vous pouvez lire ci-dessous son texte au beau titre qui claque Jazz qui souffle et sur son blog Métronomiques mon Comme dans une cage d'ascenseur. Bonne lecture !

Jazz qui souffle, pousse, prie, crache, éructe ou caresse, embrasse, embrase, s'insinue dans les sinus, étonne les oreilles, vrille ses marteaux ou mailloches dans les encoches de la tête et du corps, martèle les jambes et les pieds, dynamite le cœur et les poumons, fait vaciller les tympans dans son cymbalum aigu, danser les labyrinthes fusionnels, vibrer l'ossature impalpable des gestes immobiles, dériver la barque des sentiments naissants ou éloignés, swinguer les espoirs et les souvenirs, s'étreindre les approches, s'embrasser les bouches dans l'obscurité complice du club, s'envoyer en l'air de couleurs blues, surfer sur les notes d'un piano aux mains de Keith Jarrett, alors l'esprit s'envole, les notes se transforment en oiseaux, le Bird vit toujours, Billie Holiday aussi, leste et young, son chant profond et doux déroule une écharpe de soie, la trompette de Miles Davis coupe la rigidité de l'air de son embouchure-échafaud, le MJQ parsème d'étoiles les soirs nuageux, Paul Desmond dévoile « le côté féminin du monde » (Alain Gerber), Louis Armstrong a montré la voie, les grands orchestres de Duke Ellington et Count Basie sont des semi-remorques traçant les autoroutes américaines à grand renfort de klaxons explosifs, mais ici on emprunte le côté ensoleillé de la rue, elle s'appelle parfois Green Dolphin Street, Eric Dolphy n'est forcément pas loin, John Coltrane marche à pas de géant sous les étoiles de l'Alabama, Thelonius Monk expose ses mystères un par un, Art Farmer aime l'urbain, Art Blakey est malin, Art Tatum virevolte, Archie Shepp escalade le sommet inconnu, Clifford Brown est mort à 26 ans, Carla Bley joue avec ses cheveux soyeux qui caressent les touches, Ella est là, Francis Marmande contredit toute critique de Charles Mingus, Antoine Hervé pilote un dirigeable, Jean-Michel Portal rencontre Mozart, Brandford Marsalis adore son frère, Jan Garbarek parcourt les espaces intérieurs, Pat Metheny possède beaucoup de cordes à son arc, Eric Le Lann livre ses lèvres, Eric Truffaz embarque dans un vaisseau spatial, Yussef Lateef joue les flûtes de l'air, Pharoah Sanders regarde au loin depuis la pointe de la pyramide, la musique zigzague, black and blue, file, folle, s'échappe vers d'autres horizons, saute, tressaute, s'enroule, se love suprême, s'élance, jaillit, orgasmique, jazz & jizz.

texte : dominique hasselmann
photo : christine simon
[sunset (black) - doug aitken
courtesy gallery ny]

road party

christine simon — 2014-07-31T22:00:00Z

Il y a deux ans, j'ai découvert les vases communicants. Fondés par Scriptopolis et le tiers livre, ces échanges croisés de textes et d'images entre sites ou blogs sont un rendez-vous littéraire original une fois par mois.
Dominique Hasselmann m'a fait l'honneur de m'y, proposant le mot « road » pour thème. Et voilà comment je me suis lancée. Vous pouvez lire ci-dessous sa Road party

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Road party

L'attrait ou l'amour pour ce mot de « road » renvoie sans doute, peut-être, qui sait ?, à la perspective qu'il ouvre – déjà par sa connotation étrangère menant au voyage – vers la traversée, non pas le « cheminement » laborieux mais la vitesse constante, en direction d'autre chose : comme une ligne de vie, une image de l'existence, un parcours avec une arrivée pas encore atteinte, le butoir n'étant pas signalé de manière explicite.

Tous ces livres, tous ces films, toute cette musique, et toute l'imagination qu'ils déclenchent ou remémorent, forment comme la voie rapide, avec ses pointillés, de jour ou de nuit, qui nous emmènent vers ailleurs, nous font décoller du quotidien, de la pesanteur, de l'immobilité, de l'ataraxie.

La route se déroule, son ruban est kilométré au compteur, les paysages filent, défilent, les maisons se faufilent, les zones industrielles estampillent l'horizon, les pales des éoliennes se tournent vers l'astre du jour comme des tournesols sans couleurs, les pompes à pétrole rappellent des temps anciens, la lune joue avec les phares de la Plymouth Valiant, la même que celle que conduit le personnage du film de Steven Spielberg, Duel, poursuivi par l'énigmatique semi-remorque noir aux deux tuyaux d'échappement verticaux.

« La première étape devait être Sacramento, ce qui n'était même pas l'ombre du voyage pour Denver. Dean et moi nous étions seuls assis sur le siège arrière ; nous nous en remettions à eux pour tout et discutions. « Eh bien, mon pote, cet alto-saxo de la nuit dernière avait le it [1] dès que ça a mordu, il a tenu bon ; je n'ai jamais trouvé un type qui le tenait si longtemps. » Je voulais savoir ce qu'était que le it. « Allons bon – Dean rigola – voilà maintenant que tu m'interroges sur les choses impon-dé-ra-bles, hum. Voilà un gars, et tout le monde autour, hein ? C'est à lui de mettre en forme ce qui est dans la tête de chacun. Il attaque le premier chorus puis il déroule ses idées, bonnes gens, bien sûr, bien sûr, mais tâchez de saisir, et alors il se hausse jusqu'à son destin et c'est à ce niveau qu'il doit souffler. Tout à coup, quelque part au milieu du chorus, il ferre le it ; tout le monde sursaute et comprend ; on écoute ; il le repique et s'en empare. Le temps s'arrête, il remplit le vide de l'espace avec la substance de nos vies, avec des confessions jaillies de son ventre tendu, des pensées qui lui reviennent, et des resucées de ce qu'il a soufflé jadis. Il faut qu'il souffle à travers les clés, allant et revenant, explorant de toute son âme avec tant d'infinie sensibilité la mélodie du moment du moment que chacun sait que ce n'est pas la mélodie qui compte mais le it en question… » [2]

Sur une moto, ce sera d'abord le souvenir de L'Equipée sauvage puis la vision multipliée d'Easy Rider : puissance de la cylindrée chauffant les jambes, le vent dans les yeux même à l'abri derrière les lunettes, la sensation incroyable de liberté, bientôt abattue ici par l'esprit réactionnaire de quelques red necks américains.

Le road movie rôde : il démarre sur les chapeaux de roues, même s'il n'y en a que deux comme dans ce livre de Robert M. Pirsig : « Ma machine veille sur moi, prête à démarrer, comme si elle avait passé toute la nuit à m'attendre.

Du gris, du noir, des chromes – et de la poussière. Toute la poussière de l'Idaho, du Montana, des deux Dakota et du Minnesota. Dressée de toute sa hauteur, elle a belle allure. Pas un accessoire inutile. Tout est fonctionnel.
Je crois que je ne la vendrai jamais. Aucune raison de la vendre. Ce n'est pas comme une voiture, dont la carrosserie rouille en quelques années. Une moto, il suffit de bien l'entretenir, de la faire réviser de temps à autre, et elle dure aussi longtemps que son propriétaire. Peut-être même plus longtemps. La Qualité. C'est elle qui nous a menés jusqu'ici sans problème. » [3]

Fantômes du voyage, du trip, bruits de chaînes (évidemment), engoulevents rencontrés par surprise, On The Road Again, blues écorchés qui grattent sur des 33 tours usés, Bob Dylan revisite la Highway 61, le guidon trépide, le volant trépigne, ces engins nous emportent on ne sait plus trop où, vers une dernière frontière, peut-être un dérapage, une sortie de route, l'éblouissement final, la mort rôde, elle carbure indéfiniment, s'alimente à un réservoir caché, camouflé, que l'on ne peut détruire, nous en sommes ses clients obligés, captés, prisonniers, comme dans toute entreprise marketing menée d'une poigne de fer.

Dans les écouteurs, en roulant, lancer logiquement, à fond la caisse, Hit The Road Jack, avec les yeux ouverts ou fermés.

Et se laisser aller.

Interstate 80 to Sacramento (cliquer ci-dessous pour agrandir la photo)

(Interstate 80 to Sacramento)

texte : Dominique Hasselmann
photo : Christine Simon

[1] Expression de la langue du jazz.

[2] Jack Kerouak, Sur la route, Gallimard 1960, Folio N° 61, 1972, pages 292-293.

[3] Robert M. Pirsig, Traité du zen et de l'entretien des motocyclettes, Editions du Seuil 1978, Points N° R 151, 1984, page 253.

quelque chose n'est pas allé comme ça devait, mais quoi ?

christine simon — 2014-07-31T22:00:00Z

Quand on dit road trip, on n'a rien dit, comme s'il n'y en avait qu'un, il y en a autant que de moyens de transport de road trip en Amérique, le tien, c'était en Greyhound bus dans les années soixante-dix, la traversée d'est en ouest, trois jours, et ça change tout, parce qu'en autocar, le tour des US, c'est long, si tu ne peux pas t'arrêter entre les étapes, le paysage en durée, se demander quand la plaine qui a commencé il y a trois heures va s'arrêter d'être ça, la plaine, toujours jaune à l'écran, la lenteur, ces miles qu'on enfile sur les banquettes de moleskine usée, un défi à ton impatience, et puis la transpiration dans cet espace sans clim, ça change tout parce qu'en Greyhound bus, le road trip, tu le fais dans l'habitacle, dans l'allée entre les rangées, un va-et-vient, c'est les Américains que tu rencontres, pas l'Amérique, le melting pot en vrai, et ce que tu vois par la vitre, les gratte-ciels, les citernes sur toits plats, les cottages de bois clair, les échangeurs à dix étages, le bandeau d'herbes jaunes, les autos XXL, les snack-bars, les bus stations, c'est juste la bande-son de l'enfance, un décor, les westerns, les bluettes des fifties, les road movies, le montage cut de tous les films noir et blanc vus à la télé et de quelques autres captés au cinéma, le film de tous les films, tu le regardes enfin en couleur dans le cadre pas carré d'une fenêtre arrière de bus, mais ce qui te saute aux sens est à l'intérieur, les voix, les accents que tu cherches à situer, les fringues pour deviner un métier, les bagages, une carte de visite, les odeurs, celles du jour et celles de la nuit, les sourires, les sales gueules, l'obésité, la pauvreté, les mères célibataires, la lie américaine, ce qu'on ne t'avait pas montré dans les films, ou que t'avais pas voulu voir, les freaks, la loose, t'avais pas encore lu Saul Bellow, tu connaissais pas Diane Arbus, malgré ton incursion dans The Crucible d'Arthur Miller ou chez Faulkner, Le Bruit et la fureur, et même si t'avais tremblé dans La nuit du chasseur, et puis compris que tout n'était pas rose en ville non plus avec The Big Money de Dos Passos, ça ne tiltait pas dans le grand flipper, comme si ça n'était pas pour toi, ça ne te fascinait pas, comment dire, ça ne faisait pas le poids avec Les aventures de Tom Sawyer, Les quatre filles du Dr March, la série de tous les Jack London sur l'étagère de la bibliothèque Peugeot, tu cherchais une Amérique de littérature enfantine, celle qui t'appartenait, depuis les rituels de papier chewing gum de ta cousine ou les comics de ses frères, la magie des corn flakes ou du jelly vert sur la table du petit déjeuner, dans ton monde de tartine beurrée, ni même avec le banjo du lycée, ou tes héros des civil rights, comme en arrêt sur image, ton Amérique penchait du côté naïf, gravé en toi un pan entier pas pubère, un retard à l'allumage de ta maturité, t'étais pas préparée à l'électrochoc.

A Baltimore, le jeune black obèse, casquette à visière inversée, qui se trimballe avec sa collection de photos de serial killers et qui te la montre en bégayant, la mère célibataire qui se shoote en cachette aux toilettes de la station de Washington abandonnant son nourrisson sur le siège du bus, à Knoxville, un homme arrive sur deux béquilles, jambes coupées, le tissu du pantalon épinglé haut, il embarque, finit par t'expliquer à Nashville qu'il était voleur de boîte noire dans les lignes à haute tension et qu'il en est tombé (jamais compris ce que c'était), à Evansville, te montre sa Winchester, elle brille, à Saint-Louis, tu viens de voir l'arche à l'entrée de la ville et il t'explique qu'il traque sa femme qui l'a abandonné quand il était en prison, à Kansas City, descend du bus en te disant qu'il l'a trouvée et qu'il va la tuer, et puis cette petite Française, une madone en pull blanc, trimballant son sac de cuir clair plein de sex toys, à cette époque on n'avait pas de mot pour dire la chose, qui te confie à Reno comment elle économise dans cette ville où les prostituées ne sont pas taxées, contrairement à Frisco, pour s'acheter un restaurant et se dégotter un petit mari à son retour dans le sud-ouest quelque part près de Périgueux, est-ce qu'elle s'est trouvé un bar et un mac à la place.

Non, du haut de tes vingt ans conquérants, t'as un côté pas fini avec tes clichés scotchés à l'enfance, t'es pas prête à comprendre que la vie peut être ce genre de road movie. Et avant même d'arriver au bout de tes trois-mille-cent-vingt-deux miles, reliant au feutre noir tes villes-trophées sur la carte, tu sais que quelque chose n'est pas allé comme ça devait, mais quoi.

C'est au retour, ta dernière nuit à New York, quand le couple de gays, copains de copain, pète les plombs, joue la grande scène du deux et annule ta nuitée chez eux, après que t'as mis tes derniers jetons dans le taxiphone, quand il est déjà vingt-et-une heures, et que tu débarques dans le plus crade des YMCA, que les deux malabars à l'entrée te regardent d'un air concupiscent et que t'es seule dans le dortoir, parce que l'autre a dû prendre un avion plus tôt, là, tu sais que la nuit sera rude, et qu'il faudra dresser une armoire et monter pour faire levier deux lits jumeaux métalliques l'un sur l'autre, et toi arc-boutée, meurtrissant ta chair contre les barres, pour bloquer la porte qui ne ferme pas à clef, quand ils viendront cogner, saouls comme pas permis, pour venir te faire ta fête, que t'y passeras deux heures à les faire renoncer et une nuit sans sommeil à craindre qu'ils reviennent, une nuit en guerre, tout toi, sommée de lutter, et un petit matin dont tu triompheras, moulue, les muscles éteints, mais entière, que tu comprends.

Tu sais que c'est là que ça a explosé, l'enfance.

Photo prise pendant la projection de Paris, Texas de Wim Wenders, le 18.7.

texte : Christine Simon
photo : Dominique Hasselmann

Ce texte a été publié dans le cadre des vases communicants sur le site Métronomiques de Dominique Hasselmann en août 2014. Merci à Dominique Hasselmann pour la photo.