le point imaginaire

on ne pense pas assez aux escaliers

christine simon — 2018-03-03T10:44:41Z

DE L'ESCALIER SOUVENT FRÉQUENTÉ dans l'enfance, tu ne te souviens pas de la première montée, ce qu'on compte et qu'on garde en mémoire, c'est les marches, tu as aussi oublié une quelconque sensation de pesanteur, tu grimpes allègrement pas après pas, tu fais tienne l'élévation, le boyau qui fait échapper à la base de la maison, il tire vers le haut et fait un coude sec après la sixième marche, qu'on ressent en même temps que se coince la main dans le lacet serré de la lisse, pourtant c'est après, à la huitième marche, qu'on rencontre vraiment l'escalier, ça craque, jamais passé sur la touche sans chercher à exagérer ce craquement, à l'embellir d'un pas franc, l'escalier comme présence qui a sa mélodie propre, craquait-il déjà au temps de sa construction, y a-t-il eu un défaut de fabrication ou est-ce le temps, la suc- cession des hivers et des étés, le travail du bois, qui a donné au chiffre huit sa magie musicale, a-t-on ce rapport au chiffre huit de cette marche qui cloche et d'où vient qu'on aime ce qui coince, ce qui se rebelle, ce qui ne s'organise pas dans la litanie à larges girons, l'escalier et la présence, cette marche qui alerte et qui détecte, avec le bruit c'est la nature du creux derrière la contremarche qui se révèle, sonore, quelque chose d'un mystère qui circonvient la linéarité de la danse autour de l'axe central, on s'étonne que la solidité s'appuie sur du vide, et que dans ce vide on pense une présence, confrontée à l'aporie, on se représente encore et encore sans pouvoir l'élucider, plus tard l'escalier devient mise en scène d'une apparition, souvenir d'un rideau qui le borne en bas sur le vestibule, on est dans l'entrée, on va prendre à gauche, on écarte le rideau et la présence te saute dessus, qui veut te faire peur, qui prend ton bras et t'effraie et toi interdite, persuadée que c'est un coup de l'escalier, dérobé par le rideau cramoisi il est une scène de théâtre qu'on n'atteindra plus sans appréhension, l'escalier gémit, l'escalier cache, multiplication des rôles, et dans un autre escalier qu'on descend trop vite, on tombe nez-à-nez avec la rencontre, se dessine la figure de l'impromptu, l'escalier permet ces faits de hasard, peut-être nés du déséquilibre qu'il impose et qu'on doit sans cesse rétablir, l'instabilité d'un instant à quoi répond la même suspension dans la pensée, tout peut arriver, et toi interdite à nouveau, la rencontre n'aura pas lieu, on aurait dû se douter qu'un escalier tout de velours recouvert, un chamarré de fleurs rouges sur fond vert, qui absorbe le moindre bruit, un tel escalier n'a rien pour te préparer, et ses tringles de laiton doré n'offrent que risque qu'on court chaque jour jusqu'à la chute, la visse est descellée, la fixation a sauté et c'est le croche-pied d'un pli du tapis, dans cet escalier-là, c'est toujours dans la descente que les choses arrivent, on fi- nit par se dire qu'il y a des escaliers à descentes et des escaliers à montées, une signature de l'architecte ou des signes qu'on décrypte, on ne sait jamais d'avance, l'ai-je bien descendu, bien escaladé, mais c'est l'escalier qui nous monte ou qui nous descend, on lui est livré, dans l'action même qu'il exige, monter ou descendre, il prend les commandes de nos muscles, de nos sens, un jour se prend l'escalier enchanté de cire d'abeille, marches lustrées, par l'odeur alléchée tu cherches à atteindre le cinquième étage, et tous les escaliers cirés seront désormais associés à ce cinquième niveau, comme un parfum qui te donne rendez-vous, la tête penchée sur le cœur du colimaçon, tentant de deviner la porte à la- quelle tu aspires, ça qui donne l'esprit de transcendance, mieux qu'un dieu inconnu, un moyen de transport, tout comme lors du guet derrière la porte de tel autre, l'escalier du hors là, on y est à l'oreille, on frémit, on pressent, il nous habite et nous pénètre d'un seul gémissement du pas, dans notre réel intérieur il occupe sa place, installe les partitions, promet et trompe souvent, ce pas qui avait ralenti a poursuivi vers l'autre étage, l'escalier de passage comme espérance déçue, ce ne sera pas ce soir, ce ne sera pas pour toi, mais peut-être demain, cette ligne de lumière sous une porte juste en haut du dernier pallier, qu'on distingue du plus bas, on lève la jambe, on se hisse peu à peu, au moment d'arriver, tu cherches la transition, la symétrie du geste, celle de lever le pied et de tendre la main, celle d'appuyer sur la poignée qui ouvrira la porte

avec quelques modifications

Tiers Livre Editeur

dans des maisons inconnues

christine simon — 2018-03-03T10:38:45Z

AYANT QUITTÉ LES CONDOS, on grimpe l'Octavia Street, plus haut c'est les mansions, murs hauts palmiers et parcs d'agrément, soleil pour les nantis, ici, pas de palais coloniaux, des bâtisses victoriennes, qui tremblent encore de 1906, mais elles tiennent sur les escaliers raides — avocats, médecins, ils s'offrent l'élévation, mais ils la gagnent — prospère, prospère, là qu'on le découvre, le cube de béton blanc, incongru dans la série, juste ce bow-window, à mi-hauteur des marches, on devrait sauter pour l'atteindre, ou redescendre après l'entrée pour rejoindre le salon, dedans, on sait y entrer sans peine, on connaît les voisins et ils en ont la clé, alors un « je vous rejoins » à ceux qui l'occupent, ce serait entre Thanksgiving et Black Friday, créneau étroit et l'homme serait absent, l'homme est toujours absent, il voyage, ça se voit, ce rien de négligé d'une façade délaissée, mais on résiste, on ne visitera pas, alors la nuit ça cogne, mais qu'est-ce qu'on attend, et au matin on sort, c'est la fin de matinée, on se trouve juste en face, la brume s'est levée et le volume chancèle, la forme se disjoint, se dédouble à l'identique, porte ajours toit plat avec son parapet et le tout décalé, comme en surimpression un bloc sur le vide, le corps sacré d'un monstre ou celui d'un fantôme à ça qu'on s'attendrait dans l'autre dimension, mais ici, un mélange, inconnu en archi, c'est la modernité et c'est l'étrangeté dans le même regard, est-ce que ça existe, l'homme a-t-il voulu ça, quel escalier choisi, si même il y en a un, sans s'y voir accéder, on est devant la porte ; et tombent les notes froides, les grêles d'un triangle ou d'un chimes effleuré, tubes à gamme chromatique, un musicien s'est installé à demeure, invisible, un homme-orchestre venu du Japon se cache dans les cloisons, bruit mat d'un gong, on marche et ça s'entend, on lève les yeux, galerie hauts portraits femmes nues, ça dans le contre-jour, des posées dans les rues de villes asiatiques, c'est l'homme, le photographe, élargir le regard, le hall en cathédrale, trois niveaux, en haut un garde-corps et à l'emporte-pièce des motifs tropicaux ajourent la plaque d'alu, la frise, de corps, de plantes, court au bord de l'étage et en bas à gauche le ventre de la maison, la porte claque derrière soi, une ombre sur le mur, dernières cristallines et s'envolent les sons d'un air au shakuachi et plus on s'avance et plus ça devient aigre, insiste la dissonance, on flageole, jamais pu, jamais su, dans cette inharmonie, comment la musique dicte un état intérieur, la bouche s'ouvre et se ferme, la flûte devient stridente quand on approche des marches qui plongent vers le salon, la tête tourne, c'est son corps qui peine dans la descente, muret en contrebas, le canapé de peau dans la niche sous la baie, on s'y couche, et en rouvrant les yeux, on aperçoit la bête dans un coin, bleu marine échelle au un centième de résine luisante, est-ce un hippopotame, on le confond toujours avec la bête à corne, comme ça qu'on se sent mieux, on s'en va l'enfourcher comme en un jeu d'enfance, ou bien, mais de quoi s'agit-il, la terre tremble un peu, on ne s'habitue jamais, sensation de plongée sur le parquet baigné d'un soleil revenu, puis plus rien, juste le cadre sur le mur, mouvement de balancier, il s'arrête de travers, table basse, verre épais, ça fume toujours après, un cendrier de pierre, peut-être du marbre et un allume-cigares dans le même matériau, c'est remarquable au vingt-et-unième siècle, comment la maison, les vieilles habitudes, un lieu hors du monde, ne s'inclinent pas devant les us contemporains, on est un peu chez soi, même le climat sonore, à présent cordes pincées voix grave de chanteur un bourdon, à nouveau on somnole, c'est le silence qui réveille et dans l'obscurité, la lueur d'une lune qui s'écrase dans le plan d'un miroir années trente, la ligne des contours, une enfilade en sapelli et le Barcelona de Mies van der Rohe la longue bibliothèque les reliures les volumes et la lampe Breuer qui éclaire les œuvres du peintre George Grosz, recension, tourne-pages, cette époque qui hante et certains pour y vivre, on se relève nue, on veut trouver quelqu'un, haut escalier dans la pénombre, on hésite, une arme en italique, quelqu'un a-t-il poussé quelqu'un dans l'escalier — combien de mètres et de tournés-roulés, avant de finir, nuque heurtée, sur le plancher — celui-ci est recouvert d'une épaisse moquette, tu me pousseras un jour, mais je n'en mourrai pas, puis on songe qu'à monter le chemin de désir, à chaque progression, sa réponse accordée, en haut, trois portes qu'on pousse l'une après l'autre, la chambre du maître, à tête de lit en cuir, des couleurs havanes et le parfum de l'homme, d'autres portes s'y cachent, peut-être un labyrinthe, elles sont fermées à clef, à peine un œil dans la seconde au bureau épuré, on effleure la troisième, baldaquin et coin-douche pour amis de passage, mais personne pour répondre à la quête entamée, on referme les trois portes, s'assied sur le palier ; on écoute remonter les bruits de la maison, refroidissement du bac à eau du réfrigérateur carillon doux d'une pendule craquements de parquet et quelque chose, de l'indéfinissable, un souffle, émanant de derrière, une lente respiration collée à la paroi, on frissonne, on se lève et redescendant en courant, on ne trébuche qu'à l'avant-dernière marche, toujours les bruits qui inquiètent, une présence décelable, puis on se met à rire, l'homme est absent, n'est-ce pas, est-ce que l'homme est absent, on se rhabille, rejoignant la cuisine, pensant à se faire un thé et à aller le boire sur la terrasse en teck, suspendue sur jardin feuilles sombres de bananiers et dos noirs d'azalées, seul un érable donne la couleur, de quelle lumière émanant de la nuit, un rouge surexposé vibrant jusqu'à l'orange et, le corps enfiévré, on revient vers l'entrée, le doigt sur une poignée, on n'ouvre pas la porte, celle qui mène à, chapiteaux soutenant un plafond en ogives clef de voûte au firmament et au centre, l'enfer, de grands coffres de stockage, les œuvres interdites, au fond la chambre noire surmontée d'une lampe, la lampe est-elle allumée, et juste avant de sortir, on perçoit des murmures, paroles au timbre rauque, une voix de suppliant et sans se retourner, on se dit qu'une fois de plus, on fuit quand ça chuchote.

Mais qu'on y reviendra, toujours, on y revient.

Inès Du Guesclin - avec la complicité de Tiers Livre Editeur

défi photo

christine simon — 2018-02-25T12:31:00Z

Février 2018

7 jours 7 photos Noir & Blanc de ma vie quotidienne
Contrainte : noir et blanc, pas de gens, pas d'explication
pour répondre au défi de @eclectante
Et j'ai défié qui voulait bien

jour 1

jour 2

jour 3

jour 4

jour 5

jour 6

jour 7

Hier, en vignettes

christine simon — 2017-06-11T07:47:47Z

Après la restitution d'hier, le spectacle « La famille sur le bout de la langue » au CSC Petit-Colombes, ce qu'on ne veut pas oublier

Pour la couturière, on se retrouve dans la salle de couture, enfin tous ensemble, les enfants, les ados et les femmes, et Sarah reprend le conducteur, et la petite qui ne venait plus est venue quand même,

ce moment où elle se met à pleurer, quand elle comprend qu'elle n'a pas assez répété,

Sarah lui dit qu'elle dira son texte quand-même, qu'on va l'entraîner à part,

ce moment, où devant votre retard, et le public piaffant, quelqu'un a l'idée de reprendre le premier thème, Dessine-moi une famille, et qu'on affiche au mur les dessins du public,

ce moment où tu comptes les femmes et que tu vois qu'elles sont toutes là, et même celles qui ne revenaient pas sont venues dans le public,

le beau sari de Sofia en voile vert bouteille, le boubou de Bintou avec une partie en bogolan et la coiffe rose fuchsia, et toutes les autres qui ont mis leur tenue des grands jours,

Chez nous, le personnage, une femme dit un texte, une autre fait statue d'un geste,

et

le moment, où, sur une idée de Saïda, une femme dit « mon cousin » puis se met à dire le reste en arabe, quand la statue ouvre les bras, elle se précipite et l'embrasse, et le public rit,

Sooryia dit le texte de la femme syrienne sur son frère, elle dit, mon frère a disparu pendant la guerre, et nous, toutes les femmes, La Voisine et toi, on se penche sur le vide, longtemps,

tu guides le public dans l'expo pendant l'entracte, on repasse par les séances, le texte des auteurs, quelques textes de femmes, et que c'est comme revivre la période de février à juin

ce moment, quand on arrive dans la salle, entendre la litanie des objets en fond sonore, tous les objets de toutes leurs maisons d'enfance, enregistrés à la queue-leu-leu

tu découvres les objets posés sur une longue diagonale, et qu'ils sont beaux, bigarrés, apportés dans le grand sac de Sarah,

une lampe-torche, un chapeau tyrolien, une plume, des matriochkas, un compteur, des chaussures à talon, une barque portugaise, un bouquet de fleurs en plastique,…

ce moment où un jeune garçon raconte le jour où sa petite sœur a emprunté les talons hauts de sa mère, et qu'il montre la maladresse, juste la marche de traviole, avec les chaussures qui avancent sur la table,

une petite fille sort une à une les poupées russes et parle de chaque personne de sa famille,

la petite passe, c'est son tour, elle pose son objet, le bouquet de fleurs, sur la table et s'enfuit en courant,

ce moment où Océane compose un numéro de téléphone sur un morceau de seiche, et la diagonale devient plage,

ce moment où trois des femmes entrent sur scène, jouent la confidence, se penchent, se cachent la bouche, rient d'un air gêné en tournant autour de la Voisine,

tu viens d'annoncer « Secrets de famille et conséquences », on entend les secrets de familles enregistrés, que ça en fait un immense secret où ça se mélange,

Sarah dit Café, tu lui réponds Qu'a fait, les femmes sont autour, et papotent, comme dans un salon,

ce moment où les enfants crient dans le patio pour nous interrompre, et que toutes les femmes soupirent, qu'on quitte le plateau pour rejoindre les enfants,

cet effet de nombre, qu'elles font la moue, qu'elles rouspètent, ces enfants toujours à déranger, et qu'on part d'un seul mouvement d'un corps collectif,

Sarah dit Les hirondelles, les marionnettes volètent,

ce moment où on s'est tous mis sur la diagonale des objets et on salue,

tu rencontres enfin Océane, et tu te présentes à elle,

ce moment où la directrice du théâtre te parle,

que c'est une première, un auteur, dans Les Récits embarqués,

ce moment où tu penses à tous ces auteurs embarqués dans ce récit,

quand Saïda te parle,

ce moment où, sur le trottoir, on échange avec Sarah,

ce qu'on s'est apporté dans ce travail ensemble

jebril, un participant-mystère

christine simon — 2017-06-03T13:52:33Z

Lors d'une des séances de l'atelier d'écriture, un participant-mystère est venu s'installer dans la salle avec les femmes, Jebril, peut-être dix ans, pas apparenté aux femmes, a décidé de s'installer sans se présenter, comme ça, il s'est mis au bout du U, a écouté/lu le texte Décor Lafayette d'Anne Savelli, on avait choisi une liste d'objets du grand magasin, on a donné pour consigne de nommer les objets d'enfance... et lui, dont l'enfance est proche, a donné ce texte, avant de disparaître. Je le cite ici parce que son texte ne figurera pas dans le livre La famille sur le bout de la langue.

des murs, le bureau, l'armoire, le lit, le stade de football, des céréales, la télé, l'église, le ballon, la fenêtre, la console, le jardin, la tente, une petite voiture de jeux, le salon, la cuisine, le canapé, des clémentines, du chocolat, le lit superposé, le peigne, le vélo overboard, le maillot de foot, les chaussure de foot, du taboulé, des gâteaux au chocolat, des tacos, des chicken (wings, nuggets), une figurine, une horloge PSG, un puits du Cameroun, une balançoire, la PS4, l'escalier, le couscous merguez de Mami, la plage de Narbonne

oui, la plage de Narbonne.

eux, les hirondelles

christine simon — 2017-06-03T09:19:48Z

sont dans l'atelier de Sarah, des enfants, pré-ados d'un foyer, elle parle de la restitution, a décidé de leur lire Les hirondelles et c'est un long silence, un silence pas ordinaire, c'est Sarah qui parle, ils commentent, les hirondelles, ce sont les enfants, elle, appelons-la Océane, douze ans, elle marmonne, oui, ils deviennent autonomes, ils quittent la maison, jamais t'as pensé ça, et eux ça leur a parlé, c'est devenu leur texte, à eux, les hirondelles, et pour l'écriture, la fin du poème, quand on en est parti de la famille, on écrit sur elle, ça qu'on peut faire, oui, écrire sur la famille, ça qu'ils font là dans l'atelier d'écriture

derniers préparatifs avant le final

christine simon — 2017-05-29T15:15:04Z

Le temps approche de la restitution, l'affiche est faite, la mise en page des textes de l'atelier d'écriture, « La famille sur le bout de la langue », aussi, restent la couverture et l'impression, là, on passe la main aux professionnels, on a quasiment terminé l'écriture des scènes et la dramaturgie (tissage avec les marionnettes des enfants et quelques textes des ados), quelques services de répétition à venir pour caler le jeu et les décors/lumières/son, pour la restitution de juin. On croise les doigts pour que toutes les femmes soient là pour se dire, la première répétition était réussie, on va enregistrer certaines parties, les listes d'objets, les noms des lieux, un peu compliqués à mémoriser, et pour celle qui n'est jamais revenue, Aylin, on aimerait que ne soit pas perdu son beau texte.

Je n'aurai plus qu'à annoncer les intertitres, le jour J, pour le reste, Sarah et La Voisine mènent le jeu.

l'atelier d'écriture à multiple détente

christine simon — 2017-05-07T11:15:23Z

Durant ces dernières semaines, j'ai fait le trajet Saumur-Colombes pour rejoindre des femmes allophones, qui participaient à un cours de Français langue étrangère (FLE) au Centre Social et Culturel de Petit-Colombes, et animer, un matin par semaine, un atelier d'écriture avec elles. C'est le théâtre du Hublot qui organise ces projets, dans le cadre de ses Récits Embarqués. L'aventure s'est menée à plusieurs étages, avec Sarah Helly, la comédienne qui anime La Voisine (elle n'aime pas que je dise marionnette). Je la remercie pour ce projet, sans elle rien ne se serait passé. Elle a construit des marionnettes en mousse avec les enfants et animé un atelier d'écriture avec les ados.

J'ai emprunté quelques séances de la méthode de l'atelier d'écriture de François Bon, qu'il en soit remercié, mais j'avais un thème retenu par l'équipe : La famille [1], alors j'ai choisis d'autres textes, cherchant surtout des écrivains étrangers ayant publié en français. La prof de FLE, on taira son nom par discrétion, suivait l'atelier, on avait calé ensemble que l'inspiration, l'envie d'écrire ne devait jamais être barrée par une quelconque correction du français lors de l'atelier. Et ça a parfaitement fonctionné. Ce n'est que dans un second temps, ailleurs, qu'elle reprenait les textes avec les femmes, travaillant alors la grammaire et l'orthographe. Le coup de main à ces femmes passe aussi par ça.

Le résultat, c'est qu'elles ont, pour la plupart d'entre elles, fait progresser la langue française en elles, l'accès à leur pensée par l'écriture dans la langue étrangère aidant à cela, je crois, peut-être aussi l'identification à tous ces auteurs qui se sont glissés dans notre langue. Ce qui m'a étonnée au début, c'est que certaines n'avaient pas accès à cette pensée de soi dans l'écrit, que pour les y encourager, je leur demandais d'abord de dire ce qu'elles avaient en tête, puis une fois qu'elles m'avaient dit la première phrase, de l'écrire, et elles enchaînaient comme ça. C'est aussi une capacité à dire Je, comme me l'a signalée Sarah Helly, en réaction à ce billet. Je repense à leur difficulté à écrire les noms de lieux étrangers en français, de transcrire des paroles entendues dans leur famille, l'Iphone les y aidait, et c'est ce qui était le plus beau je crois, ces mots d'ailleurs disséminés comme des fleurs dans le texte en français. L'exercice se doublait pour elles d'une autre épreuve, lire leur texte d'une voix forte, en rythme. Elles devaient donc se le répéter in petto avant de prendre la parole.

Ils nous restent quelques séances de répétition pour la restitution finale devant un public, début juin, mais je sais déjà que ça se passera bien. Au bout du compte, ne suis pas sûre de ce que nous avons fait ensemble, un travail sur la pensée et l'expression de soi en français, un atelier d'écriture, un exercice de création orale et dans un second temps, une autocorrection par relecture, ce que je sais c'est que la langue était au cœur de nos échanges, que certains mots découverts, comme marmonner par exemple, qu'on se répétait l'une après l'autre, se retrouvaient spontanément dans leurs textes. De semaines en semaines, elles sont revenues, de plus en plus sûres d'elles, et je les en remercie vivement, ainsi que cette belle personne qu'est leur professeur de FLE.

[1] qui finalement s'est avéré très productif

une restitution en vue

christine simon — 2017-05-06T11:14:06Z

Hier, fait écrire les femmes, à partir de la chanson de Nina Simone, Je n'ai pas…., mais J'ai…, elles ont beaucoup changé depuis le début des ateliers, leurs textes de plus en plus écrits, et aussi oralement, quand elles lisent leurs textes, leurs voix plus sonores, puis travaillé avec Sarah Helly sur la restitution qu'on va réaliser autour de La Voisine avec les textes des femmes, des ados et les marionnettes des enfants, une montée crescendo, ça a l'air de coller, j'aime bien la mappemonde avec toutes les origines scandées par les jeunes, et les mentions de diaspora, mon cousin vit à La Barbade, ma tante habite au Canada, on enchaîne sur le Dis, tu vas où, quand tu te carapates, la litanie des Je n'ai pas .. dite par les femmes à La Voisine, comme des jérémiades d'enfants, puis le Mais j'ai, et là elles le disent au public, arrive le Objets inanimés... la liste des objets par les femmes, qui font une longue liste qui change de voix, puis l'entrelacement entre La Voisine et les femmes sur l'exercice de Sei, les Choses qui font battre le cœur, qui angoissent, je vais écourter mon texte sur le Secrets de famille et conséquences, les femmes joueront les commères en disant une série de secrets de famille, qui finissent par tous se mélanger, laissant dans l'oreille un énorme secret, où on confond tout, un Marre de la famille dit par les ados, puis la séquence sur Les hirondelles, on voit les marionnettes qui volètent de çi, de là, et le chorus final des femmes et de La Voisine, sur une ou deux strophes de Café. On va essayer d'enregistrer tout ça en vidéo. On a des services pour faire les répétitions, budget correct pour une fois. Et on pourra aussi sortir le livret de l'atelier.

Sais pas si j'ai envie que la pièce sur La Voisine reprenne le thème de la famille. Compliquée, cette affaire.

les hirondelles sur le fil

christine simon — 2017-05-03T09:51:26Z

On les compte sur le fil, les hirondelles, elles s'alignent prêtes pour l'envol, on les aime pour leur liberté, elles s'échappent, et dans le poème elles résistent à Ponge ou s'effleurent en comptine d'une Louise. Quand d'un repli de l'aile elles basculent ne laissant au regard que ce profilé du vol qui fuit à l'horizon, elles deviennent écriture, juste un délié, mais leur encre jamais ne s'assèche. Plongeant d'un toit imaginaire, on leur voit des traces dans la neige, faudrait leur mettre des moufles aux hirondelles, un cache-nez, un manteau, les emmitoufler pour les protéger de l'hiver, parce que la vie dure, la vie est dure quand on a part dans le grand monde, mais sans cette grâce d'éphémère que quelque plume abandonne, qu'aurait la phrase pour durer, qu'aurait le poème pour exister, qu'aurait ce texte pour advenir.

Le site de La Voisine est visible ici