le point imaginaire

enquête sur un ciel beurré

christine simon — 2020-01-09T07:25:31Z

Twitter, c'est parfois aussi ça, une enquête à plusieurs menée sur une métaphore

@c_simondebergen
la métaphore du ciel beurré filée par Gracq et Giono

@MémoireSilence
Dans quels livres

@c_simondebergen
Dans Un hussard sur le toit et je crois Dans la Presqu'île

@greg_devin_
« Une douceur de ciel beurre vos étamines ! » (Rimbaud)

@Guillaume Cingal
On trouve le "ciel beurré de soleil" dans un roman de 1973, LA BOÎTE A BOUTONS de Gabrielle Marquet (page 37). Je ne trouve pas vos Giono et Gracq.

@Christine Simon
Une lumière "très blanche et tellement écrasée qu'elle semblait beurrer la terre avec un air épais" dans Le Hussard, mais je ne retrouve pas la métaphore dans La Presqu'île, mais l'ai vue très récemment.

@Guillaume Cingal
Merci ! Quelle belle phrase. (Suis en train de lire LE GRAND TROUPEAU ; je n'avais pas lu Giono depuis fort longtemps.)

@GuillaumeCingal
Grâce à @fbon
je retrouve une autre phrase métaphorisant le beurre / éléments naturels :

« Un fort coup de vent d'ouest a bousculé le beau temps ces jours-ci, et la mer, saboulée et secouée sur ses fonds médiocres, presque jusqu'à l'horizon, où persiste une mince bande glauque, est devenue glaiseuse, couleur des flaques qui comblent les fouilles des marnières. Sous un rayon de soleil qui brille ce matin quelques minutes entre deux grains, un jaune argileux la souille tout entière. Rêche, encore furieuse, hérissée de vagues courtes qui la guillochent comme une peinture au couteau, chaque vague beurrée à sa crête d'un rebordé d'écume crémeuse qui semble la bavure d'un excédent de matière, elle paraît moins frôlée par l'aile des vents que plutôt sculptée rudement, en pleine pâte, par le pouce, la lame et le râcloir. »

Mais c'est dans LETTRINES 2.

@c_simondebergen
Oups

@GuillaumeCingal
Le ciel, les vagues, dans une marine, ça se rejoint.

@GuillaumeCingal
Pour #Gracq on va chercher.

@Recueill
Dans "La Presqu'île" c'est l'argile qui est associée au beurre : "entre les mottes de gazon piétinées, comme autour de l'abreuvoir, on apercevait la tranche luisante de l'argile noire, giclée sous les sabots, qui beurrait les touffes vertes."

@c_simondebergen
Quelle piste fructueuse

Merci aussi à la liste : La vraie vie, c'est la littérature sur facebook.

la rêve

christine simon — 2019-05-28T16:19:36Z

La vie n'est pas une biographie (extrait)
Pascal Quignard
[Galilée]

« à propos de la rêve »
p. 43-44

Longtemps, en vieux français, rêver ne signifia que vagabonder de plaine en plaine, de bosquet en bosquet, de forêt en forêt.

En vieux français, la « rêve » était l'impôt qui était exigé de l'errant, du chevalier errant, du bohémien, du colporteur, du moine, du troubadour ou du trouvère ou du jongleur, pour franchir la frontière d'une province.

C'est la taxe que doit le vagabond.

Dans les forêts des Ardennes, à la frontière de la Belgique, mon grand-père l'évoquait quand il m'emmenait, à la nuit finissante, avant l'aube, durant l'été, au début des années cinquante. Arrivé à la Plate-Roche, au-dessus du village de son enfance, qui fut aussi le village de mon enfance, il m'arrêtait soudain sous le couvert des chênes. Il me regardait avec un air sévère.
– As-tu cent sous ?
– Non.
– Tu es un vagabond.

Aussitôt j'avais envie de pleurer. J'avais quatre ou cinq ans et je ne mangeais pas. Puis il choisissait une branche, ouvrait son canif et me fabriquait un bâton pour la matinée d'errance. On avançait dans la forêt au bout de soi de son bout. Bâton fouisseur, épieu, lituus, stylus. Pendant des heures on fourgonnait sous les feuilles, on rabattait les fougères, on soulevait les mousses en quête de girolles douces, de petites morilles grenues, de cèpes sombres, de trompettes de la mort un peu visqueuses.

d'écrire, un peu

christine simon — 2019-05-14T09:40:40Z

D'écrire, un peu
antoine emaz

Ecrire « le ciel est bleu » n'est possible qu'à force d'avoir vu le ciel bleu sans l'écrire. Ou bien on a essayé, raté. Et puis un matin, les mots cherchent le ciel, alors qu'il n'a rien de plus bleu que les autres. Le présent est épais, et s'il ne l'est pas assez pour libérer un poème, il vaut mieux le laisser passer, jusqu'à ce qu'il épaississe encore. Attendre : aucun poème n'est nécessaire, sauf celui qui s'écrit de lui-même, dans l'élan d'un moment, maintenant, souvent préparé par une longue patience. En cela, un poète travaille sans cesse, même quand il semble ne rien faire sinon vivre, regarder, sentir. Mais ça, c'est un peu compliqué à expliquer aux autres, que l'on travaille en ne faisant rien. »

bernard-marie koltès

christine simon — 2018-03-09T17:27:58Z

Bernard-Marie Koltès (extrait)
Arnaud Maïsetti
Les Éditions de Minuit

« à propos de Dans la solitude des champs de coton »
p. 260

L'écriture viendrait noter ces expériences, concrètes et physiques, imaginaires ou fantasmées, synthèse de rencontres, condensation des affrontements, de tendresse et de force, où dans le va-et-vient acharné de l'homme contre l'homme se dirait une part de la vie éprouvée. Au réalisme de façade de Combat de nègre et de chiens, au cadre allégorique de Quai Ouest, succède le champ géométrique et théorique de Dans la solitude des champs de coton. Un vaste espace, dont le terme est défini par l'absence de terminaisons singulières, singulier justement en son usage et non pas dans sa détermination ; espace, ou plutôt territoire, comme pour des animaux qui le partagent et se l'approprient en fonction de telle ou telle pratique : le lieu de la pièce sera celui qui désigne le non-lieu par excellence, terre des trafics en dehors des trafics autorisés, no man's land surgi dès lors que deux hommes se croisent et le peuplent pour échanger ce qui n'est pas licite : le deal.

« Je n'ai jamais aimé les histoires d'amour. Ça ne raconte pas beaucoup de choses. Je ne crois pas au rapport amoureux en soi. (…) Quand vous voyez un couple, qu'ils n'arrêtent pas de s'engueuler, qu'ils sont odieux mutuellement, et qu'on vous explique, oui, mais ils s'aiment, je sais que les bras m'en tombent ! Ça recouvre quoi, le mot « amour », alors ? Ça recouvre tout, ça recouvre rien ! Si on veut raconter d'une manière un peu plus fine quand-même, on est obligé de prendre d'autres chemins. Je trouve que le deal, c'est quand-même un moyen sublime. Alors ça recouvre vraiment tout le reste [1] ! »

C'est bien parce que le deal « raconte » à la fois mieux et davantage qu'il jouit d'un privilège sur le sentiment. Terme ultime d'une dialectique sublime, le deal recouvre à la fois l'amour et l'hostilité, la parole et les malentendus, sans jamais être parole d'amour ou d'hostilité, mais pur espace de la parole qui s'établit : il nomme la relation dans ses contradictions — terme neutre qui, loin de neutraliser l'échange, le densifie et l'épaissit de possibilités qui en font la modalité plurielle de l'échange recouvrant tout.

La neutralisation agirait dès lors sur le terme de l'échange le plus objectif en apparence, et le plus intime en puissance : les relations d'affaires. Reste un cryptage : à force de nier la dimension sentimentale de la pièce, Koltès ne cesse d'attirer l'attention sur elle, et de désigner, comme un secret qu'il faudrait préserver, la puissance — comme une virtualité — érotique de cet échange. Et c'est justement à force de la nier qu'apparaîtra pour beaucoup : une scène de drague. Mais comment parler de l'homosexualité pour Koltès autrement que comme un sous-texte encore plein de non-dits, d'interdits, justement là où « l'inter-dit » serait cette parole de dissimulation et de révélation ? D'ailleurs, tout l'humour du texte résiderait à jouer avec ces références : ces jeux à double sens où chacun entend bien la parole de l'autre, mais où personne ne voudrait le concéder. Koltès ne semble ainsi pas dupe de son propre jeu avec ces implicites.

« Vous promenez votre cul derrière vous comme un péché pour lequel vous avez du remords, et vous vous tournez dans tous les sens pour faire croire que votre cul n'existe pas. Mais vous aurez beau faire, on vous le mordra quand-même. »

Maître dans l'art de lever les motivations profondes d'un dialogue, Chéreau finira par rendre absolument lisible cette dimension érotique, contre Koltès évidemment, qui avait tout fait pour mettre en avant, dans les entretiens, la part d'hostilité radicale entre les deux personnages.

[1] François Malbosc, Bleu-Sud, mars-avril 1987 (non revu par l'auteur, repris in Une part de ma vie), op. cit., p.76

la maison de poussière

christine simon — 2017-12-16T16:20:13Z

The House of Dust
Conrad Aiken
1920

…I lay in the warm sweet grass on a blue May morning,
My chin in a dandelion, my hands in clover,
And drowsed there like a bee. . . .blue days behind me
Stretched like a chain of deep blue pools of magic,
Enchanted, silent, timeless. . . .days before me
Murmured of blue-sea mornings, noons of gold,
Green evenings streaked with lilac, bee-starred nights…

… I lay by the hot white sand-dunes. .
Small yellow flowers, sapless and squat and spiny,
Stared at the sky. And silently there above us
Day after day, beyond our dreams and knowledge,
Presences swept, and over us streamed their shadows,
Swift and blue, or dark...

dans la presqu'île

christine simon — 2017-10-09T14:50:49Z

Le prénom « Simon » me fait sursauter, oublié qu'il se prénomme Simon, le héros de La Presqu'île, et résonne l'enfance, mais prénom n'est pas nom, on retourne au texte, se demander si on va entrer dans l'histoire qu'un lecteur a prévu de nous dévoiler l'après-midi entier, enfin un dévoilement sonore, ai le souvenir d'une lecture il y a peu d'années, c'est qu'on a des exigences avec les lecteurs, on n'aime pas ceux qui mettent le ton, on ne parle pas des accélérations, des amplifications, des murmures, pas non plus des changements de tons, ceux-là on les veut bien, ni de ces fins de phrase en l'air pour que s'amorce la suivante, mais le « ton » avec emphase, surtout mettez bien le ton, hein, celui qu'on impose au texte, alors qu'un Lecteur à mon goût range son égo pour se laisser traverser, pour laisser traverser sa voix par le texte, tuant jusqu'à l'aune d'une volonté de se glisser dans un point d'interrogation et renonçant à l'envie d'un effet d'envolée, de fait je n'aime pas que le texte soit interprété, j'aime qu'il soit servi, tout juste étayé dans sa dimension orale, porté non transporté, pas de superstructure ou mise en scène, simple, le texte en souffle.

Alors embarquons dans la 2 CV, ou d'abord dans la gare :

« A travers la porte vitrée de la salle d'attente, Simon devinait sur la droite, projetée sur le quai et contre le vitrage, l'ombre de la marquise ajourée dont on apercevait l'amorce des stalles poussiéreuses, couleur de chocolat ; mais à gauche la nappe du soleil tombait d‘aplomb sur le désert des rails, d'où montait le miroitement un peu tremblé des routes chaudes. »

Ce serait pour un jeu dans les auvents, un rendez-vous avec une marquise, à l'heure du café ou du chocolat, quelque chose comme une promesse que les tons marrons de la salle d'attente présument, et ce ne sera pas pour tout de suite, personne dans la gare, à part cette vieillarde…

« Il était difficile de penser qu'elle fût entrée là et qu'elle en sortît jamais : elle semblait plutôt attendre, dans la lumière oblique de la croisée, sur le fond des bruns poisseux d'atelier, un peintre qui cherchât le caractère. »

Il vivait avec un Bellmer dans son salon, me dit le chercheur, et avec son modèle dans son lit, rajoute l'écrivain, s'approcher du grand auteur par les textes lus, mais aussi par les instants indiscrets de la pause, sans aller jusqu'à l'irrespect, on se réfugie au cimetière, on se glisse près du fauteuil, seul meuble qui a subsisté au déménagement de sa maison, on cherche dans la Salle des cartes celle, DUCATUS ANDEGAVENSIS, du Duché d'Anjou de 1631, où flotte parmi les autres un nom de village qui a inspiré le nom du héros absent du Roi de Cophetua, visiter aussi la bibliothèque, le géographe souligne que par convention le liseré blanc sur la tranche indique que tel livre faisait partie de ses quotidiens, passé trois jours à tourner autour de l'ancienne gendarmerie, à contempler les carreaux de ciment gris du sol d'entrée de sa maison de 1912, ou les vieux poteaux de ciment armé près du potager, le linge d'un jardin de curé, la nudité d'une terrasse à colonnes taillées, entendre dans l'ancienne école des fragments d'enfance devant la carte de géographie physique de la France, bas-relief dû à l'instituteur au début d'un autre siècle, remonter vers l'Abbaye, s'installer au bord du paysage pour s'insurger contre une littérature qui ne respire plus ou avec l'auteur couché au bord de la Loire scruter la haie de peupliers et les herbes hersées.

« « Le vent tient, pensa-t-il, il fera beau » — et tout à coup, le soleil stupéfié et morne de midi, le petit nirvana cruel suspendu au milieu de la journée d'été qui l'angoissait toujours s'éventa pour lui d'une fraîcheur ; devant lui, il sentait s'amorcer le long versant de l'après-midi, et tout au bout de la pente, non plus sous le gril de ce soleil âpre et crayeux, mais roulée dans le velours déjà plus frais de la nuit commençante, piquée tout au long des voies de ses douces étoiles rouges et vertes, la gare du soir plus secrète où il reviendrait — les lumières — le train. »

Le temps se creuse comme une géographie, recouvrement des nappes l'une par l'autre pour en donner l'épaisseur, mutation que la presqu'île incarne, on apprend que c'est Guérande, l'après-midi est une dimension à traverser en attendant les promesses du soir, une terre à entreprendre, un paysage qui envahit la prose, s'en empare, se coulant dans les plantes, labourant au plus près le terrain, poussée organique se nourrissant d'elle-même, dans un mouvement de plus en plus impérieux,

« Ces boqueteaux n'avaient nulle part les angles nets et la consistance solide des parcelles reboisées, on eût dit plutôt une ancienne forêt essartée et longtemps tenue en respect, qui cherche à regagner son terrain en s'agrippant aux franges les moins surveillées, se massant dans les friches, se couvrant du revers des talus, patrouillant dans les coins de lande, levant la tête peu à peu derrière les fourrés de fougères et d'ajoncs. Quand un mamelon un moment relevait le profil de la route, l'image qui surgissait de la campagne ensauvagée était celle d'un ciel qui caille, et que commencent à envahir en désordre les filaments emmêlés des nuages. »

Entendre la musique des mots, le lexique charnel, le piquant de l'enfance, —et les délicates allitérations posées tout au long du chemin, nous rappelle l'éditeur qui traduit la poésie—, dans un silence profond des auditeurs qui cueillent les mots, sourient, parfois rient quand l'humour affleure.

La montée crescendo d'un programme conçu comme une balade dans les lieux de Saint-Florent-le-Vieil avec des lectures qui peu à peu s'accumulent nous met en situation de découverte progressive de l'œuvre jusqu'à la sensation d'un enfoncement dans les terres qui trouve son point d'orgue ou plutôt son cap, avec l'exploration de La presqu'île et donne le temps d'une lecture lente les repères dans une langue-territoire ; la présence-absence d'une « valise et de sa robe claire » convoque celle de l'auteur et fait métaphore de la quête littéraire.

[i carry your heart with me[i carry it in]

christine simon — 2017-07-07T10:26:59Z

[i carry your heart with me[i carry it in]
e.e.cummings
Complete Poems : 1904-1962 (Liveright Publishing Corporation, 1991)

i carry your heart with me(i carry it
in my heart) i am never without it(anywhere
i go you go, my dear ;and whatever is done
by only me is your doing,my darling)
----------------------------------------i fear
no fate(for you are my fate,my sweet)i want
no world(for beautiful you are my world,my true)
and it's you are whatever a moon has always meant
and whatever a sun will always sing is you

here is the deepest secret nobody knows
(here is the root of the root and the bud of the bud
and the sky of the sky of a tree called life ;which grows
higher than soul can hope or mind can hide)
and this is the wonder that's keeping the stars apart

i carry you heart(i carry it in my heart)

l'acacia

christine simon — 2017-06-12T17:23:05Z

L'acacia
Claude Simon
Les Editions de Minuit

page 334

------------Comme ces oiseaux exotiques aux becs démesurés, aux cous déplumés, perchés sur quelque branche encroûtée de fientes dans la cage d'un jardin zoologique, les quatre personnages sont assis sur un banc, le buste droit, le long du flanc d'une baraque. La paroi de planches aux lattes horizontales sommairement rabotées où se dessinent en clair les veines et les nœuds du bois est d'un brun noir, goudronneux. Le buste maigre de l'un des personnages est vêtu d'un polo déchiqueté vert olive. Les trois autres portent les restes ou plutôt les vestiges d'uniformes kaki, dépenaillés et maculés de taches, les vareuses déboutonnées sur des chemises d'un vert kaki aussi, raides de crasse. Il émane de leurs masques inexpressifs légèrement renversés en arrière, avec leurs yeux globuleux et mi-clos qui ne laissent filtrer qu'un mince éclat bleuâtre, comme des yeux d'aveugles, quelque chose de terrifiant et macabre, comme de ces épouvantails affublés de loques et surmontés au bout d'un bâton d'une planche oblique en guise de tête. Sur les crânes osseux et tondus, les pommettes, les joues creuses, la peau tendue ressemble à une sorte de cuir plus ou moins foncé dont la couleur primitive se serait retirée pour laisser place à une teinte grisâtre, ou plutôt cendreuse. Avec leurs fronts étroits et fuyants, leurs nez épatés, comme rongés par quelque lèpre, le bas de leurs visages démesurément étiré jusqu'aux lèvres aux épais bourrelets, ils évoquent ces produits d'accouplements hybrides, bardots ou mulets, passifs, somnambuliques et sournois, dodelinant docilement de la tête entre les brancards des charrues. Quand elles s'écartent, les paumes de celui qui frappe du plat de la main sur un bidon apparaissent furtivement, d'un rose sale, comme déteint, comme si là aussi la couleur primitive de la peau s'était diluée, était partie avec la sueur ou le frottement. Sur son crâne comme atteint de pelade les cheveux commencent à repousser par plaques, de courtes bouclettes clairsemées, laineuses. Il remplace parfois le bidon par une gamelle de fer blanc dont l'extérieur est recouvert d'une couche de peinture noire (ou de fumée ?) éraflée par endroits, laissant apparaître le métal brillant, comme de l'argent. Les autres instruments consistent en une flûte de roseau au son voilé et deux morceaux de bois dont les chocs font entendre un bruit creux, sec, contrastant avec le bruissement d'une boîte à clous. A part la gamelle, l'ensemble (le flanc de la baraque, les musiciens, leurs vêtements, leurs visages) est tout entier composé dans une gamme de couleurs terreuses et les seules notes vives sont apportées par les écussons de laine qui subsistent encore aux cols des vareuses, l'un portant un numéro noir sur fond rouge, l'autre un numéro rouge sur fond vert.

------------Les bustes des quatre musiciens aux têtes d'épouvantails sont absolument droits, les quatre masques absolument parallèles aussi, leurs regards endormis d'aveugles dirigés droit devant eux. Ils sembleraient somnoler si les mouvements de leurs mains secouant ou frappant les instruments ne se répercutaient en courtes secousses agitant faiblement leurs épaules et leurs têtes. Tout autant que le monde extérieur ils paraissent s'ignorer les uns les autres, ne manifestant aucun signe de concertation, absents, sauvages, patients, changeant de rythme spontanément lorsque le flûtiste attaque, sans préavis semble-t-il, une autre de ces mélodies répétitives dont la monotonie même sert de support à des combinaisons diverses de percussions. Les mains aux paumes d'un rose sale qui frappent le bidon ont de longs doigts décharnés aux articulations noueuses au bout desquels les ongles clairs, roses aussi, semblent collés comme des pastilles. À chaque mouvement du maigre poignet un brin de laine qui pend en spirale de la manche dépenaillée se tord en de menus soubresauts.

------------Pas plus que les quatre visages figés il n'émane ni tristesse ni joie des notes enrouées égrenées par la flûte et soutenues par les cadences dont les accompagnent les autres instruments. Une foule fantomatique d'autres personnages aux corps amaigris, flottant eux aussi dans des uniformes fripés et sales, déambule lentement par petits groupes dans l'allée de part et d'autre de laquelle sont alignées les baraques. Sur le dos de leurs vareuses couleur moutarde on peut lire les deux lettres K et G, tracées à la peinture rouge et d'environ trente centimètres de hauteur. La plupart s'arrêtent au passage et restent un moment à contempler d'un air morne les quatre musiciens, s'agglutinant parfois en groupe, puis reprenant leur déambulation. Parfois un gardien s'arrête aussi. Il est vêtu d'un uniforme vert clair, coiffé d'un calot et chaussé de courtes bottes noires soigneusement cirées. Les pattes d'épaule de sa vareuse sont bordées d'un galon d'argent. Il contemple aussi les quatre mulâtres alignés sur le banc, puis reprend sa marche, se retournant plusieurs fois jetant par-dessus son épaule des regards incrédules. Indifférents aux spectateurs, les yeux toujours mi-clos, sombres, farouches, leurs têtes dodelinantes rejetées en arrière, les musiciens continuent de jouer. Les chocs réguliers et syncopés des deux morceaux de bois s'entendent encore longtemps lorsque l'on s'éloigne. Par une échappée entre les flancs noirs des deux baraques on peut voir au-delà de la clôture de barbelés le disque orange du soleil déclinant sur l'horizon. À mesure qu'il s'abaisse, il semble grandir et l'orange vire peu à peu au rouge. Le ciel est d'un gris soyeux, délicat, au-dessus de la plaine sablonneuse, où, de loin en loin, se profile un maigre boqueteau de pins. Déclinant encore, le disque affleure les sommets des arbres. A la fin il est rose.

d'un paragraphe d'histoire

christine simon — 2017-05-19T12:06:00Z

"Je n'avais pas encore compris que la musique est pour elles comme un moyen d'accéder comme un avant-goût un ersatz de quelque chose à quoi elles. Petite fiancée du Seigneur. Chantait la partie solo invisible derrière le maître-autel. Je pouvais reconnaître sa voix. Je pouvais même la reconnaître au milieu des autres s'élevant comme une ligne transparente claire parmi le foisonnement les bataillons serrés de ces signes bizarres noirs en forme de harpons de lances dressées de herses montant descendant s'échelonnant s'enchevêtrant indéchiffrables pour moi comme si elle avait accès à des mystères que je".

Magnifique évocation de la voix-chorale par le narrateur, de ce qui fonde le goût de, ce qu'enfant on ressent dans la pureté de cette « ligne claire » de montée des voix, le narrateur ne sait pas à quoi l'accès, comme un mur auquel on se heurte, même pas un mur, un point, le point de fin de phrase, comme barrière psychique, ce qui se joue justement dans ce livre, Histoire, de Claude Simon.

Et les points n'ont pas toujours cette valeur, ils ne sont la plupart du temps que cet espace donné au lecteur de compléter la phrase, la pensée, l'élan ou à l'auteur de nous laisser en plan, comme un aparté qu'il se ferait ou un continuum qui s'enfoncerait dans la terre pour faire résurgence un peu plus loin.

Ce qui se glisse dans ce point-là, dans ce paragraphe, qui s'achève sur « de quelque chose à quoi elles. », est la frontière, l'impensé, voire l'incompréhension du narrateur de toute idée de transcendance, qu'il réduit à un « moyen », un » avant-goût », un « ersatz », entretenant l'amalgame avec la musique, certes ce que n'est pas la musique, nul ne prétend qu'elle l'incarne, mais il s'agit ici d'autre chose, de l' aspiration de cette « fiancée du Seigneur », qui vise à l'éternité, la verticalité d'une relation à Dieu. C'est l'idée d'absolu, cette sublimation recherchée dans la prime jeunesse, qui semble échapper. La voix, partie de derrière le maître-autel, achève le mystère. Née de nulle part identifiable, comment saurait-elle aller vers un lieu au-delà.

La voix vue comme « ligne claire », le dessin, mais du côté du perceptible quand-même, on croit pouvoir l'entendre, mais quand les « bataillons » arrivent, les chœurs, on ne sait plus si on n'a pas été uniquement dans la partition, c'est-à-dire dans une compréhension mentale, intellectualisée de la musique, comme si elle ne se donnait à lui que via sa médiation, l'écriture, le dessin des notes, les « signes bizarres », croches, doubles croches, triples croches, perçus comme « des harpons des lances dressées », « descendant s'échelonnant s'enchevêtrant », les autres portées venant s'opposer à la partie soprano. Une sorte de carte versus le territoire, autre manière de réduire la matière.

On en comprend l'idée de violence, parce que la partie solo aurait à résister, ne pas se faire embarquer dans les autres parties, ce que tout chanteur craint dans ses débuts, se méfier de ces notes où on s'approche singulièrement de l'autre, où on pourrait s'oublier, oublier sa propre ligne mélodique, partir, suivre l'autre dans sa vertigineuse pente, mais ce que tout chanteur un peu chevronné surmonte, sachant faire ce départ intérieur, suivre sa voix tout en écoutant le reste du chœur compléter, amplifier, souligner, caresser.

Mais ici la lutte qui se joue est d'ordre métaphysique, la voix solo tente d'échapper, d'atteindre le divin, tandis que les autres clefs luttent à couteaux tirés pour la retenir, l'empêcher d'atteindre ce quelque chose d' « indéchiffrable pour moi ».

Ce paragraphe suivi d'une attaque horizontale contre le "slip" de Jésus, son sexe, le pagne qui le recouvre, la concupiscence attribuée aux filles, montre qu'il s'agit là de la bataille entre transcendance et immanence, qui laissent les jeunes hommes qui débattent mal à l'aise avec la diatribe d'un de leurs compagnons. Mais qui du fait qu'ils l'ont entendue blasphème en eux. Mise en mots, grammaire d'un symbolique qui échappe, magistrale leçon d'éducation sans le dire, ce qu'on perd dans la confusion sexuelle, celle des liens symboliques, la rupture des tabous, ce qui fait justement un des objets du livre.

« Comme si elle avait accès à des mystères que je. »

_________

publié en juillet 2013 sur anthropia # blog
cité par le site in Des blogs qui lisent Claude Simon de l'Association des Lecteurs de Claude Simon}}

il pleuvait sur illiers-combray

christine simon — 2017-05-13T13:49:19Z

Il pleuvait sur Illiers-Combray

mais la pluie ne pouvait rien contre les images

dans le jardin de tante Léonie, les iris poussaient, vivaces

et dans sa maison, le vitrail comme d'autres vitraux

« Ses vitraux ne chatoyaient jamais tant que les jours où le soleil se montrait peu ». Marcel Proust, À l'ombre des jeunes filles en fleurs

on s'amusait des facilités,

on n'était pas sûre pour le salon cramoisi,

mais on voulait croire à l'escalier,

et à la chambre et au chevet,

et bien sûr à la lanterne magique

« On avait bien inventé, pour me distraire les soirs où on me trouvait l'air trop malheureux, de me donner une lanterne magique, dont, en attendant l'heure du dîner, on coiffait ma lampe ; et, à l'instar des premiers architectes et maîtres verriers de l'âge gothique, elle substituait à l'opacité des murs d'impalpables irisations, de surnaturelles apparitions multicolores, où des légendes étaient dépeintes comme dans un vitrail vacillant et momentané ». Marcel Proust, À l'ombre des jeunes filles en fleur

non, la pluie n'avait pas eu raison d'Illiers-Combray,

dans le panthéon personnel,

les images avaient gardé leur fraîcheur et la vie qu'on y avait puisée