Quelque chose en écho à l’inscription sur la mienne, Les clématites, plus convenue, mais dans la même graphie et la maison sans doute de même époque, celle-ci sans charme d’où la mention spéciale autobiographique du propriétaire, rien ne danse avec rien, porte et fenêtres, un sommet dans la désolation, sauf le soulignement, travées de ciment peintes en blanc faisant base, linteaux, embrasures partielles, voire arche ou détail, deux bosses de chameau — moyen mnémotechnique à votre disposition si vous voulez le connaître, pour ne jamais vous tromper, le dromadaire n’en a qu’une —qui ajoutent de l’esthétique à la misère, ou l’inverse, au choix, mais lieu de toutes les confusions, suffisamment pour ouvrir la nécessité d’un point de vue, qu’on ne reprend pas à son compte pour la photo bien sûr, enfin ce ne serait pas la première fois qu’on tricote, en tout cas c’est juste au-dessus de cet élément décoratif que s’affiche le message, une intervention de notre narrateur, mes illusions, haut et clair qu’un effort de style aurait été produit pour sauver la façade, reléguant son toit ou la fenêtre au-dessous dans un silence criant, c’est dans cet entre-deux chahuteur, de ce doute même, disant les choses et leur contraire, les affirmant comme on s’excuse, les niant tout en les maintenant en l’air, dans la naïveté assumée de celui qui s’offre une place au soleil, qu’il fait littérature.
