Il était dix-huit heures, ce sont des heures qui s’agglutinent, elles défilent dans leur pluriel comme des possibilités à la manœuvre, et pourtant il était 18h annonce un coup d’arrêt, un signal, un cap qu’on décrit comme le col d’une montagne qui fait retour sur la marche entreprise du jour, marquant l’intervalle et la durée à la fois, vertige d’un espace-temps, une forme d’apogée dans la courbe de Gauss légèrement déformée ce jour, au climax lent à venir, répond la chute plus brutale sur la vingt-cinquième heure, elles étaient dix-huit heures et ne furent plus que cinq pour s’habituer, ne pas se chagriner, se refaire une unité pour la nuit.
Il serait bientôt, mais les heures qui marquent le temps ne sont jamais les mêmes, chaque jour apparu fait naître son brouillard, jusqu’à cette heure fatidique, si elle vient, parfois rien ne bascule, et le temps reste plat.
