le point imaginaire

Les objets volaient dans les airs et ne tombaient pas loin, juste un peu à gauche,
juste un peu à droite, quelle chance, tombaient à côté.

Les objets quand ils tombaient creusaient des cratères à peine incurvés, juste des petites cuvettes, quelle chance, des cratères relatifs.

Les objets quand ils étaient à terre mettaient des croix dans le champ, pas trop noires, les croix, du granit, mais gris.

Les objets quand ils étaient sous terre pesaient de leur profondeur, pas trop pesante, quelle chance, mais quand-même un peu.

Une série d’objets tombés du ciel en pluie de tuiles filantes
qui ne faisaient faire qu’un vœu,
que ça s’arrête, qu’il n’en tombe plus, qu’il n’en tombe plus.

Les objets de la réalité quand elle pleut.

Mes bras ont encerclé mes genoux,
ma tête s’est posée dessus,
ma voix s’est mise en jachère,
dans le grand pré de misère,
j’ai attendu que la pluie cesse.

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écrit ou proposé par Christine Simon
(site sous licence Creative Commons BY-NC-SA)
première mise en ligne le 11 avril 2024 et dernière modification le vendredi 12 avril 2024
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