comme une vieille tige d’un rosier remontant,
les lieux, les quartiers, les traces,
une dernière fois les arpenter,
combien de pas, combien de silhouettes,
et pas la nostalgie,
désaminer les rues, désanimer le jadis,
et sous le verre du microscope,
les contempler,
à froid,
bruit sec du sécateur, avant la repousse